Ahí estoy, ese soy yo

Ahí estoy, ese soy yo

 
Ahí estoy, ese soy yo 
 
Ahí estoy, ese soy yo:
esa última ramita,
la ramita más chiquita
que surge de ese gran tronco,
y que tímida palpita.
 
Ahí estoy, ese soy yo:
esa nube chiquitita
que flota atrás de las otras,
nubes-ballenas gigantes,
tal como una mojarrita.
 
Ahí estoy, ese soy yo:
el último pajarito
de esa bandada enorme
que anda surcando los cielos
de ese celeste infinito.
 
Ahí estoy, ese soy yo:
esa última hojita
que va cayendo del fresno
cuando promedia el otoño,
y por el aire se agita.
 
Ahí estoy, ese soy yo:
ese viejo, el viejo Now,
en el lugar más chiquito
de este universo infinito,
en el último balcón. 
 
El viejo Now

 
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Bonus 
 
Pero si cierro los ojos,
yo también puedo ser todo:
el centro del Universo
—que empieza donde termina,
que termina donde empieza—,
¡ese también es mi modo!

Estrellas de nácar y azúcar

 

Estrellas de nácar y azúcar 

 

Estrellas de nácar y azúcar,

estrellas de un blanco sutil,

estrellas de aromas fragantes,

desde el cielo de la vida,

han bajado a mi jazmín. 

 

Douglas Wright

Este aire que respiro

Un bosquecito de fresnos

 
Un bosquecito de fresnos 
 
Un bosquecito de fresnos,
de fresnos en miniatura,
me ha regalado la vida,
¡me ha regalado Natura!
 
Unos fresnos chiquititos
surgieron en mi maceta,
yo no sé cómo ni cuándo,
sin fórmula ni receta.
 
Un bosquecito de fresnos,
como un bosque de mentira,
como un bosque de juguete,
va creciendo en mi maceta,
un bosquecito de luz,
¡un bosquecito de vida!
 
Unos fresnos diminutos
van creciendo en mi balcón,
un regalo de la vida,
regalo de la Primavera,
¡regalo de la estación! 
 
El viejo Now

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Bonus
 
Hay en el balcón, en el balcón de mi casa, unas macetas que yo llamo "mis macetas Walt Whitman" (el autor de "Hojas de hierba") ya que en ellas dejo que crezca lo que quiera (yuyitos, en general).
 
Hace poco descubrí que lo que yo creía que eran unos yuyitos más, eran en realidad unos fresnos chiquititos.
 
En una de ellas, cuatro o cinco armaron un bosquecito en miniatura (a mis ojos, al menos) al que yo saludo (y bendigo) con esta poesía del viejo Now. 
 
DW

Este aire que respiro

 
Este aire que respiro 
 
Este aire que respiro
tiene un gustito dulzón,
con un aroma a jazmín,
a lavanda y a malvón.
 
Anda siempre dando vueltas
en el balcón de mi casa,
en las calles de mi barrio,
en el banco de la plaza.
 
Este aire que respiro
viene yo no sé de dónde,
de los mares, de las selvas,
de los cerros, de los montes.
 
A veces parece brisa,
a veces parece viento,
siempre, siempre dando vueltas,
siempre, siempre en movimiento.
 
Este aire que respiro
es el mismo desde siempre,
desde el fondo de los tiempos,
transparente, transparente.
 
Revolotea en mi cara,
revolotea en mi pelo,
me hace cosquillas alegres
con su espiralado vuelo.
 
Este aire que respiro,
que respiro y me respira,
es la vida hecha aire, 
¡es el aire hecho vida! 
 
Douglas Wright

No es que yo haya fracasado

 

No es que yo haya fracasado 

 

No es que yo haya fracasado

sino que no fui exitoso,

y el no haber tenido éxito

—¿cómo podría decirlo?—

fue mi logro más logrado.

 

Triunfé de un modo oculto,

triunfé de un modo tapado,

triunfé no-exitosamente

—no es que yo haya fracasado.

 

¿Qué es lo que hubiera pasado

de haber sido yo exitoso?:

hubiera quedado anclado

a mi éxito, seguro

—quedando tanto por ver,

tanto, tanto por andar,

¡tanto, tanto inexplorado!

 

No es que yo haya fracasado:

¡soy exitoso al revés!,

explorando lo que es,

lo que capta mi atención,

lo que viene hacia mi lado

—una, y otra, y otra vez—

sin que importe la ganancia,

sin que importe el interés,

¡sin que importe el resultado! 

 

El Jardinero Mágico

Las veredas de mi barrio

 

Las veredas de mi barrio 

 

Las veredas de mi barrio

tienen unos "aujeritos"

por donde sale la vida

—la vida sale a los chorros,

la vida sale a los gritos.

 

Las veredas de mi barrio

tienen unas ventanitas,

ventanitas a la tierra

—que desde el fondo se asoma,

que desde el fondo se agita.

 

Las veredas de mi barrio

tienen unos cuadraditos

—cuadraditos milagrosos—

por donde suben los brazos

—esos que parecen troncos,

esos que parecen ramas—

que tienden al infinito. 

 

Douglas Wright

A este álamo gigante

 
A este álamo gigante 
 
A este álamo gigante
solo yo lo estoy mirando
—nos miramos en silencio,
nos miramos y callamos.
 
Por abajo pasan autos,
por arriba, los aviones
—cerradas ya las ventanas
y desiertos los balcones.
 
La gente anda en sus trajines
—por la calle, por el cielo—
y al álamo gigantesco
solo yo creo que lo veo.
 
Solo yo lo estoy mirando
a este álamo gigante
—desde el fondo de la noche,
desde el fondo de los tiempos,
desde siempre, desde antes. 
 
El viejo Now

 
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Bonus I
 
El uno para el otro
 
Recién está anocheciendo, hay movimiento en la calle —los autos, los colectivos, los jóvenes con sus mochilas que vuelven a sus casas, los autos que buscan dónde estacionar, las motos de los deliveries...
 
Por el cielo, los aviones iluminados que van rumbo al Aeroparque...
 
Ahí nomás, detrás de unos fresnos que están frente a mi balcón, se levanta, imponente, el álamo gigante.
 
Hay movimiento, como digo (luces, agitación, idas y venidas), pero estoy seguro de que nadie le presta atención, y se da entre el álamo gigante y yo, una especie de "situación", una especie de complicidad, una especie de intimidad.
 
Solo yo lo veo a él, y solo él me ve a mí.
 
El uno para el otro, los dos uno —o algo así. 
 
Douglas Wright
 
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Bonus II 
 
Un momentito de intimidad con el álamo —entre el álamo gigante y yo.
 
Podría parecer que el protagonista soy yo —que puedo escribir y dibujar— pero tal vez el protagonista es él —con su energía impresionante, fundamental.
 
Nosotros, los seres humanos, somos así, creemos ser los protagonistas —tal vez los protagonistas son los bosques, los mares, los cielos... los álamos. 
 
DW
 

En el patio de atrás de mi casa

 
En el patio de atrás de mi casa 
 
En el patio de atrás de mi casa,
un cantero de flores cantoras;
en el patio de atrás de mi casa,
una hilera de diez margaritas.
 
En el patio de atrás de mi casa
un sendero conduce hasta el cielo;
en el patio de atrás de mi casa
una puerta conduce a la vida.
 
En el patio de atrás de mi casa
dos ladrillos oscuros me escuchan;
en el patio de atrás de mi casa
tres piedritas brillantes me guiñan.
 
En el patio de atrás de mi casa,
un sendero de nubes celestes;
en el patio de atrás de mi casa,
una puerta de luz encendida.
 
En el patio de atrás de mi casa,
una música suave a lo lejos;
en el patio de atrás de mi casa,
un aroma cercano a comida.
 
En el patio de atrás de mi casa
hay un niño sentado en el suelo;
en el patio de atrás de mi casa
hay un niño mirando hacia abajo,
hay un niño mirando hacia arriba. 
 
Douglas Wright

Un ojo, arriba, en el cielo

 
Un ojo, arriba, en el cielo 
 
Un ojo, atrás de las nubes,
me dijo: "Me estás buscando;
tranquilo, apareceré,
—no sé todavía cómo,
no sé todavía cuándo".
 
Un ojo, arriba, en el cielo
—tal vez el Ojo de Todo—,
serio el gesto, la mirada,
profundo el aire, el modo.
 
Sí, verdad, lo estoy buscando
—eso, al menos, me parece—;
desde el fondo de los tiempos,
desde el fondo de mi vida,
mi búsqueda crece y crece. 
 
El viejo Now

 
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Bonus
 
Buscando, en el balcón de arriba, la luna que no veía en el ventilete de la cocina, apareció atrás de unas nubes —en el centro de unas nubes—, como un ojo que me miraba desde el cielo.
 
DW