Ahí están, las ramas flacas

 

Ahí están, las ramas flacas 

 

Ahí están, las ramas flacas,

diciendo “adiós” con sus manos,

despidiéndose, parece,

hasta pasado el invierno

—cuando sea primavera,

cuando sea, otra vez, verano.

 

Ramitas grises, peladas

—manitos como de viejo—,

me saludan, temblorosas,

más allá de la ventana,

¿qué sé yo?, como de lejos.

 

Ahí están las ramas flacas,

les digo “adiós” con la mano,

sintiéndome como un fresno

—como un fresno deshojado—

que espera otra primavera,

que espera un nuevo verano. 

 

Douglas Wright 

 

Siestas de la eternidad

 
Siestas de la eternidad 
 
Siestas de la eternidad
—digo, siestas sin edad—,
en un tiempo detenido
sobre un balcón suspendido
al borde de la ciudad.
 
Siestas de la eternidad,
en un tiempo detenido
—como un tiempo desteñido
como un tiempo inexistente,
como un tiempo no nacido.
 
Siestas de la eternidad;
la eternidad hecha siesta
donde el tiempo manifiesta
su existencia indefinida
—inexacta, detenida—,
que yo disfruto sentado
en mi banco, adormilado,
como si fuera una fiesta. 
 
El viejo Now

Hago nada, en el balcón

 

Hago nada, en el balcón 

 

Hago nada, en el balcón,

pero hacer nada, ¿quién puede?

—el reflejo en la ventana

se hace espejo de esta siesta

en la que nada se mueve.

 

Hago nada, en el balcón,

pero la pluma, solita,

me registra en un paisaje

de tanques de agua, tejados

y entramados de ramitas.

 

Hago nada, en el balcón,

pero ¿quién puede hacer nada?

—y el reflejo en la ventana

registra esta nada quieta

como si fuera una foto,

como si fuera una estampa. 

 

Douglas Wright

Yo soy varios, me parece

 
Yo soy varios, me parece 
 
Yo soy varios, me parece,
tengo con quién conversar
en estas tardes de otoño
—si me quedo, aquí, en mi casa
o si salgo a caminar.
 
Me parece que soy varios
—parecidos, diferentes—,
y siempre ando conversando
con esos varios “mí-mismos”
que son una y mucha gente.
 
¡Yo soy varios, de seguro!
—que me habitan, que conviven—,
así que nunca estoy solo
con estos Douglas variados,
estos Douglas que me rondan,
estos Douglas que me siguen. 
 
Douglas Wright

Gris, contra gris, contra gris

 

Gris, contra gris, contra gris 

 

Gris, contra gris, contra gris,

gris de cielo, gris de ramas,

gris de cemento gastado,

gris de paredes peladas.

 

Gris, contra gris, contra gris,

gris, el paisaje de mi alma,

gris de “Nieblas del Riachuelo”,

gris de “Garúa” con púas,

gris de oscuro atardecer,

gris paliducho del alba.

 

Gris, contra gris, contra gris,

gris de ramas, gris de cielo,

gris, el paisaje de afuera,

gris, el paisaje de adentro. 

 

Douglas Wright

¿Qué es lo que veo allá afuera?

 

¿Qué es lo que veo allá afuera? 

 

¿Qué es lo que veo allá afuera,

qué es lo que veo aquí adentro?,

el mismo cielo grisáceo

de este otoño casi invierno.

 

¿Qué es lo que veo allá afuera,

qué es lo que veo aquí adentro?,

las mismas ramas peladas

entrecruzándolo al cielo.

 

¿Qué es lo que veo allá afuera,

qué es lo que veo aquí adentro?,

el mismo gris del pasado,

de allá lejos, de hace tiempo.

 

¿Qué es lo que veo allá afuera,

qué es lo que veo aquí adentro?,

un gris de melancolía,

un gris tristón, apagado,

un gris presente y pasado,

desmayado, sin aliento. 

 

Douglas Wright

 

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Bonus 

 

En los paisajes de mi alma

también hay días tristones,

días grises, como el de hoy,

con un gris de cielo gris,

con un gris de ramas secas,

con un gris de nubes grises,

nubes como moretones.

 

Un montón de realidades

 
Un montón de realidades 
 
¿Una sola realidad?,
yo creo que no es así;
un montón de realidades
—relativas, simultáneas—,
siempre ahora, siempre aquí.
 
Capas de una “gran cebolla”
donde la mente se posa
—una a una, vez a vez—
tal como una mariposa.
 
Un montón de realidades,
siempre ahora, siempre aquí
—¿infinitas realidades?—,
simultáneas, relativas:
¡me parece que es así! 
 
El viejo Now

Voy de milagro en milagro

 
Voy de milagro en milagro 
 
Voy de milagro en milagro,
así me lleva la vida
—milagritos cotidianos,
cositas casi perdidas.
 
Los azahares florecidos
—justo aquí, en mi balcón—,
algo que suena en mi mente,
y que repica insistente
casi como una canción.
 
Milagritos cotidianos,
cositas casi perdidas
—un brillito, una fragancia,
cosquillitas de la vida.
 
Una nube pasajera,
un pajarito en la rama,
y las sombras de los fresnos
que en las siestas de verano
por la calle se derraman.
 
Voy de milagro en milagro,
así me lleva la vida
—año, tras año, tras año,
día, tras día, tras día.
 
Un picaflor milagroso,
como una flor en el aire
—movedizo, tembloroso—,
al quinotero encendido
lo saluda con su baile. 
 
El viejo Now

El álamo me saluda

 

El álamo me saluda 

 

El álamo me saluda,

casi como con la mano,

agitando sus hojitas

en esta siesta de otoño

que más parece un verano.

 

El álamo me saluda

en la siesta del silencio;

le dice “hola” a mi mente,

le dice “hola” a mi alma,

le dice “hola” a mi cuerpo.

 

El álamo me saluda,

amarillo y refulgente,

contra un cielo azul-celeste,

contra un cielo luminoso,

contra un cielo transparente.

 

El álamo me saluda

con sus hojas cosquilleantes,

que hacen cosquillas al día,

que hacen cosquillas al cielo,

que hacen cosquillas al aire.

 

El álamo me saluda,

yo conozco bien su idioma:

un idioma de brillitos,

un idioma de ruiditos,

de colores y de aromas.

 

El álamo me saluda,

¿estoy despierto o soñando?,

parece que me sonríe

y, en un silencio de siesta,

los dos estamos, callados,

en silencio, conversando. 

 

Douglas Wright

Imagine - Guitarras

Aquí va mi versión en guitarras
de “Imagine”, de John Lennon.
 
Los dibujos pertenecen a un video-libro
titulado “Los Marcianos” y a una poesía titulada
“¿Cómo serán los marcianos?”, donde algunas
de las cosas que Lennon imaginaba en “Imagine”
son realidades allí.
 
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Aquí, “Los Marcianos”:
https://www.youtube.com/watch?v=4N-oSv-Tn28&t=124s
 
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Aquí, “¿Cómo serán los marcianos?”:
https://eljardindedouglas.blogspot.com/search?q=c%C3%B3mo+ser%C3%A1n+los+marcianos
 
 

Otro de esos regalitos que me da la vida

 
Otro de esos regalitos que me da la vida 
 
Otro de esos milagritos,
de esos que me da la vida
—digo, cuando estoy alerta,
con la mirada despierta,
con la mirada encendida.
 
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Hay, en el tender de mi balcón,
una serie de broches
(de plástico, color naranja)
colgados en fila en un extremo,
a la espera de una nueva tanda
de ropa lavada que sujetar.
 
Ya he visto, varias veces
(a lo largo de este otoño
caluroso —y desconcertante),
una que otra mariposita
color naranja revoloteando
mis paisajes (el balcón de abajo
y el balcón de arriba).
 
Una de estas aterrizó
sobre el tender y se quedó
un ratito ahí, estudiando
a esas mariposas de plástico
(conversando con ellas, tal vez
—invitándolas a volar, quizá). 
 
Douglas Wright

Regalitos que me da la vida

 
Regalitos que me da la vida 
 
Escuché a alguien decir que,
cada día, la vida nos brinda un
pequeño milagro (que, muchas
veces, pasamos por alto).
 
“¿Qué pequeño milagro te ha
dado la vida hoy?”, preguntaba
ese alguien.
 
Aquí, en estos “Regalitos…”, van
algunos de ellos. 
 
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Ayer, mientras grababa
un mensaje para un amigo
en el celular, un pajarito
se posó, por primera vez,
en el quinotero (“Quique”).
 
He visto abejas, avispas y
moscardones revoloteando
cuando está en flor.
 
Mariposas, sí, y una vez
un picaflor, ¡hermoso!
 
Pero posarse un pajarito
(sobre esas ramas flacas
y enmarañadas), nunca,
hasta ahora.
 
Era negrito, grisáceo.
No un gorrión, no una
paloma, claro, no un
benteveo (de esos que
andan habitualmente
en los fresnos de enfrente).
 
Un mirlo, supongo (yo que
no sé nada de eso).
 
¡Bienvenido! 
 
Douglas Wright

¿Qué sería de mi siesta? – (en broma)

 

¿Qué sería de mi siesta? – (en broma) 

 

¿Qué sería de mi siesta

sin el dolor de cabeza

que me causa el vino tinto

—que me causa la cerveza?

 

Sería, ¿cómo decirlo?,

como una siesta burguesa

—haciendo nada en mi cama,

haciendo nada en mi pieza.

 

¿Qué sería de mi siesta

sin el dolor de cabeza

que me causa el vino tinto

—que me mantiene observante,

que me mantiene expectante

y que me mantiene alerta? 

 

Douglas Wright

Fotos anti-retocadas

 

Fotos anti-retocadas 

 

Fotos anti-retocadas

—retocadas al revés—,

poniendo duro en lo suave

—agregándoles tensión,

agregándoles estrés.

 

Fotos anti-retocadas

—como un anti-Photoshop—,

poniendo rayas de tinta

—rayándolos duramente

a esos tonos de color.

 

Fotos anti-retocadas

—una segunda mirada

superpuesta a la primera—;

sobre la foto, el dibujo

—objetivo y subjetivo—:

dos miradas diferentes,

¡dos miradas encontradas! 

 

Douglas Wright

In My Life - Guitarras

In My Life – Guitarras 
 
Esta versión en guitarras de “In My Life”,
de los Beatles, va para Nano Porta.
 
Nano era, allá por nuestros 15 años,
el más “Lennoniano” de todos, creo.
 
Recuerdo haber entrado a su pieza,
en aquella época, y haberme deslumbrado
por los posters de los Beatles colgados
en las paredes. (Esto, mucho antes de
haber hecho un poquito de música juntos
—allá, en “No sabemos”.)
 
Yo estaba más interesado en el dibujo
que en la música, en aquella época
—y a lo largo de toda mi vida, en general—,
y aquí, ilustrando esta canción, van algunos
de los dibujos que hice —entre mis 15 y mis 70—
de John Lennon.
 
“A la vejez, vihuela”, me gusta decir, en broma.
 
No sé por qué, sentí la “presencia” de Nano
al hacer esta versión. (Él solía decirme que
“sentía la presencia” de algún músico cuando
estaba componiendo una canción —de Jacques
Brel, por ejemplo—; yo no lo entendía bien,
entonces, lo entiendo un poco mejor, ahora.)
 
Aquí, para Nano: “In My Life”
(“There are places I'll remember
All my life, though some have changed…”). 
 
 

Como un van Gogh de setenta

 

Como un van Gogh de setenta 

 

Como un van Gogh de setenta

o un Charlie Parker de cien

—o un Mickey Mouse bisabuelo—,

envejeciendo al revés.

 

O un Corto Maltés geronte

—sentado en silla de ruedas—

o un Coyote milenario,

esperando algún Beep-Beep,

sentado en la carretera.

 

Como un viejo Impresionista

de paisajes de almanaque,

o un Supermán de geriátrico

sin su capa y sin su traje.

 

Como un poeta del haiku

—de esos que envejecen solos—,

entre libros de poesía,

estampas viejas, canciones,

mirando por la ventana,

dándole al cielo mi mente,

dándole al cielo mis ojos. 

 

Douglas Wright