Ando jugando a la vida

 

Ando jugando a la vida

 

Ando jugando a la vida

—juego y la vida me juega—

en un juego en el que todo,

todo se va y todo llega.

 

Ando jugando a la vida

desde el día en que nací

—¿desde antes de llegar,

hasta después de partir?

 

Ando jugando a la vida

en una especie de baile

—dando vueltas por el suelo,

dando vueltas por el aire.

 

Ando jugando a la vida,

la vida me juega a mí,

y jugamos los dos juntos

a este juego de la vida

a este juego del vivir.

 

El viejo Now

Pequeño Recital - II - (más canciones folclóricas atípicas)

Pequeño Recital - II

(más canciones folclóricas atípicas)

Lista de canciones

 

1. Al jazmín de mi balcón

2. Milonguita inacabada

3. Zamba de lo transitorio

4. Zambita para las cuitas 

Pequeño Recital - I - (canciones folclóricas atípicas)

Pequeño Recital - I 

(canciones folclóricas atípicas)

Lista de canciones

 

1. Hay un cielo allá en el Norte

2. Los vientos del Norte

3. Voy hacia el Norte

4. Zambita de la ciudad

Una charla sobre el vino

Una charla sobre el vino

 

Douglas Wright

Una charla sobre el vino,

eso me propongo dar,

entonces me digo "un sorbo

justo antes de empezar".

Me pongo a pensar un poco,

a pensar cómo es la cosa,

y así van mis pensamientos

entre una y otra copa.

Pienso "para mí, este tema

es un tema algo distinto",

y voy explorando el tema

entre uno y otro tinto.

Digo "hola" al empezar,

digo "adiós" al despedirme,

y, entremedio, escribir

tan solo por divertirme.

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Bonus

 

Esta charla sobre el vino

resultó en una poesía

y, a modo de conclusión,

o tal vez como un consejo,

"LEER CON MODERACIÓN",

es lo que yo les diría.

Zamba de lo transitorio

 

Zamba de lo transitorio

 

Letra y música: Douglas Wright

 

Zamba de lo transitorio,

de aquello que no perdura, 

de aquello que ya se fue,

de aquello que ya se esfuma...

de aquello que ya se esfuma.

 

Zamba de aquellos momentos,

de los momentos perdidos,

zamba de aquellos instantes,

de aquellos que ya se han ido...

de aquellos que ya se han ido.

 

Dicen que andan por ahí

en esa memoria eterna

donde andan todas las cosas,

las del Cielo y de la Tierra.

 

Zamba de lo transitorio,

de aquello perecedero,

de aquello que ya se fue,

de lo que no es duradero...

de lo que no es duradero.

 

Zamba de aquellos momentos,

de aquellos momentos idos,

de ese tiempo que es sin tiempo,

el tiempo de lo perdido...

el tiempo de lo perdido.

 

Dicen que andan por ahí,

en la memoria del Mundo,

donde descansan por siempre

en un silencio profundo.

 

Aquellas pequeñas cosas

Esa nave que es el Mundo

Esa nave que es el Mundo

 

Mis compañeros de viaje

están hundiendo la nave,

esa nave que es el Mundo,

esa que anda por los mares.

 

Los mares del Universo,

¡ah, los mares de la Vida!,

ando y ando en esta nave,

esta nave semihundida.

 

Mis compañeros de viaje

están hundiendo mi hogar,

ese Mundo que es mi casa,

que anda dele naufragar.

 

El viejo Now

Solo yo puedo ser "yo"

Solo yo puedo ser "yo"

 

Solo yo puedo ser "yo",

nadie va a hacerlo por mí,

ese es, tal vez, mi trabajo,

la tarea de mi vivir.

 

Nadie va a ser "yo" por mí,

esa es, tal vez, mi tarea,

la tarea de mi vivir,

la que cada día me espera.

 

Solo yo puedo ser "yo",

¡ah, nadie más puede hacerlo!,

y así ando cada día,

día, tras día, tras día,

en mi tarea de serlo.

 

El viejo Now

Sobre mi alma otoñal

Sobre mi alma otoñal

 

Empezaron a llover

hojas y hojas amarillas,

yo siento que mi alma canta,

¡yo siento que mi alma brilla!

 

Llueven afuera, en la calle,

dentro de mi corazón,

en las ventanas de mi alma

y el piso de mi balcón.

 

Llueven, llueven cientos de hojas,

miles de hojas amarillas

sobre mi calle Amambay,

sobre el asfalto lustroso,

sobre los autos dormidos,

sobre las alcantarillas.

 

¡Empezaron a llover

miles de hojas doradas

sobre mi alma otoñal,

sobre mi alma encantada!

 

Douglas Wright

El otoño entra en mi pieza

El otoño entra en mi pieza

 

El otoño entra en mi pieza,

se mete por mi ventana

y, a la hora de la siesta,

remolonea en mi cama.

 

El otoño entra en mi casa,

duerme conmigo la siesta

y, entre mis sábanas tibias,

bosteza y se despereza.

 

El otoño entra en mi alma,

el otoño entra en mi vida

con su gran cielo celeste

y sus hojas amarillas.

 

Douglas Wright

(Me acuesto a dormir la siesta

pero el estruendo de amarillos

del fresno de aquí enfrente

no me deja.)

Balada de otoño (fragmento)

¿Qué es lo que hay más abajo?

¿Qué es lo que hay más abajo?

 

¿Qué es lo que hay más abajo,

qué es lo que hay más arriba,

qué es lo que hay alrededor,

por adentro y por encima?

 

¿Qué es eso que está aquí mismo

y nos resulta invisible?,

como ondas, vibraciones,

que nos son imperceptibles.

 

Lo miro fijo a mi globo,

mi globo me mira a mí

y los dos pensamos juntos:

¡cuánto que hay por descubrir!

 

El viejo Now

(El viejo Now y el globo

mirándose) 

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Bonus
 
Hace un par de años me compré (¡al fin!) un globo terráqueo (uno sepia, con aspecto antiguo).
 
Yo veía globos así en películas y series ambientadas en el 1.800, por ejemplo (en las de Sherlock Holmes o en las oficinas del Almirantazgo Británico) y uno gigante —admirado por todos— en el despacho del detective Nero Wolfe.
 
De chico me iba de "viaje mental" mirando los mapas maravillosos del libro de Geography.
 
Ahora, me fui de viaje explorando este globo con una lupa. ¡Y qué sensación distinta que da el mirar todo en una esfera en vez de hacerlo en una superficie plana!
 
Pero finalmente —se me ocurrió pensar— todas estas maravillas (continentes, océanos, islas, cordilleras, regiones polares...) son solo la superficie.
 
¿Qué hay más adentro, en las profundidades?
 
¿Qué es lo que hay en la superficie misma pero en vibraciones más sutiles, imperceptibles a nuestros sentidos físicos?
 
No hay globo terráqueo para eso, me parece.
 
DW

(Mi globo

encima de la compu)

(Mi globo

mirándome)