¡Ah, los paisajes nevados! - I

 

¡Ah, los paisajes nevados! - I 

 

¡Ah, los paisajes nevados!,

fáciles de dibujar

—dos o tres manchas y el resto

queda para imaginar.

 

¡Ah, los paisajes nevados!,

blanco el piso y blanco el cielo

—¡todo tan blanco de nieve,

todo tan blanco de hielo!

 

¡Ah, los paisajes nevados!,

blancos como un papel blanco

—donde todo es des-dibujo,

donde todo, imaginado.

 

¡Ah, los paisajes nevados!,

siempre llenos de vacío

—donde una línea es un árbol

y una pincelada, un río.

 

¡Ah, los paisajes nevados!,

sugestivos, sugerentes:

todo lo que está, no está,

todo lo presente, ausente,

todo libre, despejado

—como el espacio del alma,

el espacio de la mente. 

 

Douglas Wright

 

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Bonus (en broma)

 

¿Por qué no habré yo nacido

en un paisaje nevado?;

a esta altura ya sería

un artista prestigioso

—reconocido, famoso—,

¡un artista consagrado!

  

 

It's Only Love

Aquí, una de las canciones

poco transitadas de los Beatles.

 

No es una gran canción

(muchas de las canciones de

los Beatles no lo son –si se me

permite decirlo), pero su armonía

siempre me cosquilleó los oídos

(mucho antes de saber yo qué

era la armonía –allá en los

bailes de 15 del sur: Lomas,

Temperley, Adrogué).

 

Era la época en que le llamábamos

“tonos” a los acordes (esos mismos

que nos pasábamos en los recreos

del colegio dibujándolos sobre el

brazo extendido como si fuera el

diapasón de una guitarra –una

guitarra imaginaria, tan real como

una real: una guitarra de los Beatles).

 

 

Quiero morir en otoño

Quiero morir en otoño

 

Letra y música: Douglas Wright 

 

El paisaje está herrumbrado,

rojo, amarillo, marrón,

el sol está desmayado,

medio pálido y tristón.

 

El tren de otoño ha llegado,

otra vez, a la estación

y yo lo miro callado,

y le escribo esta canción:

 

“El paisaje está herrumbrado,

rojo, amarillo, marrón,

el sol está desmayado,

medio pálido y tristón.”

 

Un sol de otoño en el cielo,

el otoño está de fiesta;

el sol de otoño me arrulla

a la hora de la siesta.

 

Quiero morir en otoño,

quiero en otoño morir,

y en una siesta de otoño,

dormir por siempre, dormir.

 

 

Una mantita tejida (secándose en mi balcón)

 

Una mantita tejida

(secándose en mi balcón) 

 

El Norte se está secando

en el borde del balcón

—una mantita tejida

en un telar de cardón.

 

El Norte se está secando

justo frente a mi ventana

—una mantita tejida

en un telar de Tilcara.

 

Una mantita tejida

—una que me abriga el alma—

secándose en mi balcón

bajo el mismo sol que anda

—allá arriba, en las alturas—

por el cielo de Jujuy

y por el cielo de Salta.

 

Douglas Wright

¡Dos maneras de mirar!

 

¡Dos maneras de mirar!

 

 

Estoy sentado en mi pieza

—justo frente a mi ventana—

y, con mi birome en mano,

yo me pongo a dibujar.

 

Dos dibujos diferentes

son aquellos que aparecen

—dos dibujos que registran

dos maneras de mirar.

 

 

En un dibujo aparecen

los objetos de mi pieza

y, en el otro, lo que veo

con los ojos de mi mente.

 

Así creo que es la cosa

—creo que la cosa es ésa—;

¡dos maneras de mirar:

dos dibujos diferentes!

 

 

En un dibujo registro

los objetos más cercanos

—el colchón, las bibliotecas,

el espejo en la pared.

 

En el otro, el cielo inmenso

surcado por nubes blancas

y, al fondo —¡sí que los veo!—,

aquellos cerros del Norte,

aquellos cerros lejanos;

¡dos maneras de mirar

—que son dos modos de ver!

 

 

Douglas Wright y el viejo Now

Zamba azul

Los dos cielos

 

Los dos cielos 

 

Hay un cielo que está afuera

—una bóveda celeste—

y hay un cielo que está adentro

—un cielo que es parecido,

parecido y diferente.

 

Al cielo externo lo veo

—luminoso y azulado—

y al cielo interno lo siento

—cuando me quedo en silencio,

cuando me quedo callado.

 

El cielo externo me alegra

la mañana, cada día;

el cielo interno me brinda

una sensación de paz,

serenidad y armonía.

 

Me parece que estos cielos

están interconectados

y que yo soy el agente

—el agente intermediario—

que los une, que los junta,

que los mantiene ligados. 

 

El viejo Now

Un Cromañón siglo veinte

 
Un Cromañón siglo veinte 
 
Un Cromañón siglo veinte
—¡qué digo: siglo veintiuno!—
en un retrato de piedra
de alguna cueva rupestre.
 
Un Comañón capturado
en una foto de piedra
de alguna cueva escondida
en la corteza terrestre.
 
Una cabeza de piedra,
como la punta del iceberg
del gran retrato invisible
de un Cromañón gigantesco
—enorme como una estatua,
como una estatua ecuestre. 
 
Douglas Wright

En una gota de agua

En una gota de agua
 
Letra y música: Douglas Wright 
 
En una gota de agua,
todos los mares del mundo
se derraman, ola a ola,
en apenas un instante,
en apenas un segundo. 
 
En una gota de agua,
los océanos, enteros,
vertidos, ola tras ola,
en un instante preciso,
en un instante certero. 
 
En una gota de agua
caben los mares del mundo;
mares de infinitas gotas,
gotas de infinitos mares
interminables, profundos.  

Las noches, en “La Playita”

 

Las noches, en “La Playita” 

 

Las noches, en “La Playita”,

son noches universales

—digo, el universo entero

entra por mis ventanales.

 

Entran todas las estrellas

—las visibles e invisibles—

y entran todos los planetas

—hasta aquellos imposibles.

 

Las noches, en “La Playita”,

duran muchos, muchos días

—hay fogones en la playa,

hay guitarras y alegría.

 

Nadando en el agua tibia

del mar, que es como una cuna,

nos hundimos en las olas

blanqueadas por luz de luna.

 

Las noches, en “La Playita”,

son noches universales:

el universo festeja

—con reflejos celestiales—

en la espuma de las olas,

en la arena de la playa,

en los tablones del muelle,

en las luces de la calle. 

 

Douglas Wright

Las vacaciones del viejo Now

 

Las vacaciones del viejo Now 

 

Estoy tranquilo, en el cielo,

y veo el mundo pasando

—montañas, valles y bosques—

arriba, como flotando.

 

Estoy tranquilo, en el cielo

—parado sobre las nubes—,

y veo el mundo, allá arriba,

como un paisaje que pasa,

como un paisaje que sube.

 

Estoy tranquilo, mirando:

el mundo es como un gran cielo

hecho de valles, montañas,

y bosques que van pasando;

yo miro todo, asombrado

—parado sobre las nubes

que son mi piso, mi suelo. 

 

El viejo Now

¡Qué aventura fascinante!

 

¡Qué aventura fascinante!

(mi aventura caminante) 

 

Hoy hice un experimento

—un sabio me lo enseñó—:

estiré una línea curva

—digo, una circunferencia—,

la estiré y la estiré

—la estiré hasta el infinito—

hasta que recta quedó.

 

Entonces, sobre esta recta,

yo me puse a caminar,

caminar y caminar,

digamos que al infinito

—¡un ratón, más que un ratito!—

hasta que al fin me di cuenta

que empezaba a regresar.

 

¡Ah, qué sorpresa tan linda,

qué sorpresa interesante!;

volvía del otro lado

de aquella curva infinita

—que era ahora línea recta,

como una recta perfecta—:

¡qué aventura fascinante,

mi aventura caminante!

—este volver por atrás

habiendo ido adelante. 

 

El Jardinero Mágico