Cuaderno 1 - 26

Más allá del ventanal

 

Me corrí dos o tres metros

hasta el banco del balcón,

más allá del ventanal, 

fuera de mi habitación.

 

Aprovecho este sol tibio, 

este solcito invernal, 

sentadito aquí en mi banco,

más allá del ventanal.

 

Abajo, unas diagonales,

unas líneas rectas, duras,

arriba, un cielo celeste

y nubes en las alturas.

 

Enormes nubes arriba,

nubes pequeñas al fondo,

todo parece fugar

a un punto en el horizonte, 

digo, un punto luminoso,

un punto allá en lo hondo.

 

Me corrí dos o tres metros,

más allá del ventanal,

a observar este paisaje,

este paisaje invernal.

 

Douglas Wright

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Cosas de dibujante
 
"Hice trampa", podría decirse, con respecto a esta posición fija (a esta posición que me fijé), aunque mantengo la misma dirección de la mirada (hacia el Norte) salvo que estoy sentado en el banco del balcón (2 o 3 metros a la derecha de mi colchón).
 
(Mientras escribo esto, dos cosas se mueven en el cielo —en este paisaje quieto en el que hasta las nubes parecen inmóviles:
un pájaro se posa en un tanque de agua y un avión atraviesa las nubes de fondo.)
 
Cosas de dibujante.
Notas de viajero estático. (¡Extático!)
 
DW

Cuaderno 1 - 25

 
Sin calefacción
 
Estuve más de una semana sin energía eléctrica y, por lo tanto, sin calefacción.
 
Pasé unas noches de mucho frío (aún dentro de la cama, con mi acolchado de plumas, con todas las mantas encima y, arriba de todo esto, mi sobretodo y el Montgomery, que pesa una tonelada). Frío, frío, FRÍO...
 
Finalmente arreglaron la instalación eléctrica y ahora vuelvo a tener calefacción.
 
Nos han tocado unos días destemplados (no solo fríos sino muy húmedos y con unos vendavales que azotan las ventanas y agitan los árboles de aquí enfrente).
 
Aprovecho, entonces, para quedarme un rato más en la cama (que es mi colchón en el piso, sobre una alfombra), bien abrigado y calefaccionado (tomando mi café con leche —que me calienta por dentro).
 
Sin embargo, es la tristeza la que pasa entre las ramas peladas de los fresnos, atraviesa el ventanal y se instala en mi pecho.
 
No hay calefacción para esto.
 
DW

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"Tristeza"

 

La tristeza entra en mi pieza,

la tristeza entra a raudales,

por entre las ramas secas

se mete en los ventanales.

 

No hay pájaros en las ramas,

"Tristeza" los ha espantado,

hacia un cielo más alegre

los pájaros se han volado.

 

La tristeza entra en mi pieza,

la tristeza entra en mi casa,

se va metiendo en mi cuerpo,

se va metiendo en mi alma.

 

Douglas Wright

 

¡Hay tanto para NO HACER!

 

¡Hay tanto para NO HACER!

 

¡Hay tanto para NO HACER

en esta hermosa mañana!,

respirar profundamente,

dejar que el aire penetre

hasta la última entraña.

 

Parece que el cuerpo entero

se ha convertido en pulmón,

y yo respiro tranquilo,

y yo respiro sereno,

acostado en mi colchón.

 

En esta hermosa mañana

hay tanto para NO HACER;

dejar planes y proyectos,

olvidar las ambiciones,

¡ah, disfrutar el momento

y que SEA LO QUE SEA,

eso que tenga que SER!

 

El Jardinero Mágico

 

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Esta mañana fue la RESPIRACIÓN
 
Me cuesta mucho no andar haciendo cosas todo el tiempo.
 
Siempre me "asalta" un dibujo, una poesía, una canción...
 
Y cuando me quedo quieto, desde la propia quietud surge algo.
 
Así que disfruto mucho del NO HACER, de esos momentos en que me zambullo y floto relajadamente en el NO HACER.
 
Esta mañana fue la RESPIRACIÓN, EL RESPIRAR. En la cama, recién despertado (apenas), dejando que el aire entrara solo, dejando que los pulmones se llenaran solos, y sentir que todo mi cuerpo era un gran pulmón y que el aire entraba hasta el último de mis cabellos, hasta los dedos de los pies, hasta los brazos y las manos.
 
Y sentir, un poquito también, que se desvanecía el límite entre el ADENTRO y el AFUERA, entre mi cuerpo y mi entorno.
 
Lindo.
 
Douglas Wright
 

Cuaderno 1 - 24

"Vidas pasadas"

 

Van surgiendo en la ventana,

con el sol de la mañana,

recuerdos y remembranzas

de mis épocas pasadas.

 

"Vidas pasadas", diría,

dentro de esta propia vida,

como si fueran de otros

y no fueran solo mías.

 

Vidas de un chico de doce

y de un muchacho de veinte,

vidas de un tipo maduro,

vidas de un hombre mayor,

yendo hacia atrás, siempre, siempre.

 

Con el sol de la mañana

van surgiendo en la ventana

como mil vidas distintas,

como mil vidas humanas.

 

Douglas Wright

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Como un teatro de vida

 

Como un teatro de vida,

mi balcón se hace escenario

de los actos, las escenas

de esta obra inacabada,

de este show extraordinario.

 

DW

Cuaderno 1 - 23

Brilla el sol de la mañana

 

Brilla, brilla, brilla el día,

brilla el sol de la mañana,

anda en el tanque de agua

de la terraza de enfrente,

se mete por mi ventana.

 

Brilla, brilla, brilla, brilla,

brilla aquí y brilla allá,

en la mitad del espejo,

en el borde de la estufa,

en los frasquitos de vidrio

donde están mis marcadores,

en las sábanas y mantas,

en las hojas de papel...

¡Ah!, ¿dónde más brillará?

 

Brilla el sol de la mañana,

brilla, brilla, brilla el día,

brilla afuera, en los balcones,

brilla dentro de mi pieza,

brilla, ¡ah!, ¿cómo decirlo?,

brilla dentro de mi alma,

¡brilla aquí, en mi alegría!

 

Douglas Wright

Cuaderno 1 - 22

Frío

 

Frío, frío, frío, frío,

digo frío, no calor,

se rompieron las estufas,

no tengo calefacción.

 

Frío arriba, frío abajo,

frío adentro, frío afuera,

todo es frío, frío, frío,

lo mismo que una heladera.

 

Frío, frío, frío, frío,

frío de invierno nublado,

por los ventanales, entra

un frío gris, destemplado.

 

Frío en el techo y el piso,

frío, frío en todas partes,

no hay con qué darle a este frío,

¡ah, no hay con qué calentarse!

 

Frío, frío, frío, frío,

no sé si esto queda claro,

frío en mi cuerpo y mi alma,

todo mi ser está frío,

todo mi ser está helado.

 

Douglas Wright

Cuaderno 1 - 21

Árboles nocturnos

 

Troncos como brazos,

ramas como manos,

árboles nocturnos,

árboles amigos,

árboles hermanos.

 

Caminitos ondulantes,

senderitos misteriosos,

contra el negro de la noche,

¡ah, senderos luminosos!

 

Brazos como troncos,

manos como ramas,

giran en la noche,

como laberintos,

hasta la mañana.

 

Douglas Wright

Cuaderno 1 - 20

Dibujo en la oscuridad
 
Corte de luz en la pieza de arriba.
 
Dibujo en la oscuridad, sin anteojos (¿para qué?).
 
Manchas, borrones (la dinámica de las sombras, diría algún académico).
 
Las sombras van hacia acá y hacia allá (digo yo).
 
Cosas de dibujante.
 
DW

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La sombra es la contra-luz

 

Si no me alumbran las luces,

pues, que me alumbren las sombras,

esas sombras que me aluden,

esas sombras que me nombran.

 

Las sombras son contra-luz,

de la luz, la contraparte,

las sombras, digo, parece

que pueden iluminarte.

 

Digo, la sombra es la luz,

ah, vista del otro lado,

es como la contra-luz

de lo contra-iluminado.

 

Douglas Wright

Cuaderno 1 - 19

La luz de invierno

 

La luz de invierno se mete

medio como de costado,

me encandila, me enceguece,

¡ah!, justito al despertar,

estando aún acostado.

 

La luz de invierno se arrastra

por el balcón de mi casa,

por el piso de mi pieza,

por la alfombra desteñida

hasta el colchón que es mi cama.

 

La luz de invierno me avisa

que hay mediodía en el día,

y que una luz de tibieza

anda flotando en el aire,

anda flotando en la vida.

 

Douglas Wright

 

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Para enmarcar esa luz
 
Hace unos días comenzó el invierno.
 
El sol anda bajo en el cielo.
El sol se mete de costado en mi pieza, y pega de lleno en mi cama, en mi almohada, en mi cara.
 
Entonces, recién despertado, tachoneo sombras con mi marcador.
 
Sombras gruesas, sombras toscas para enmarcar esa luz.
 
DW

Cuaderno 1 - 18

Con los ojos cerrados 
 
Aquí, un dibujo de lo que veo con los ojos cerrados.
 
Es algo que suelo ver en aquellos momentos en los que estoy acostado, quieto y callado, con los ojos cerrados.
 
Suelo hacer esto al despertar (y, a veces, cuando me voy a dormir).
 
Lo que "veo" es oscuridad. En esa oscuridad (como un círculo oscuro, diría) "veo" cosas, se me "aparecen" cosas.
 
A veces, caras, a veces una luz que se mueve de un lado al otro (y a veces hacia el fondo) para volver a aparecer.
 
Y, algunas veces, aparece un OJO. Uno solo. A veces de frente y otras veces de costado.

 

A veces es un ojo anónimo, desconocido.
Otras veces es mi ojo.
 
Hacía un tiempo que no veía el OJO (que no veía nada, en realidad).
 
Esta mañana apareció otra vez.
 
Esta vez la parte redonda, central, era más grande que de costumbre (y tenía un brillo blanco amarillento).

Todo (incluso los brillos) en un "oscuro sobre oscuro".
 
He dibujado muchas veces este ojo (estos ojos) en mi carpeta-bibliorato de los sueños.
 
Esta vez lo dibujé aquí. 
 
Douglas Wright

Cuaderno 1 - 17

El gris se mete, arremete 

 

El gris se mete, arremete,

¡ah, ya estamos en invierno!,

y yo anoto "gris" y "gris",

digo aquí, en mi cuaderno.

 

El gris se mete, arremete,

gris de foto en blanco y negro,

gris de invierno en los tejados,

en los árboles pelados,

gris de invierno hasta en el cielo.

 

El gris se mete, arremete,

y yo en mi cama me arropo,

gris de invierno en mi cabeza,

en mi barba y en mis ojos. 

 

Douglas Wright

Cuaderno 1 - 16

Otra vez anda Vincent 

 

Otra vez anda Vincent,

¡ah!, rondando por mi casa,

revoloteando en mi pieza,

revoloteando en mi alma.

 

En esta noche de lluvia

se me aparece van Gogh,

ya somos dos en mi casa,

en mi pieza somos dos.

 

Cada tanto se aparece

Vincent van Gogh por mi casa,

tal vez lo estoy invocando

sin quererlo, sin saberlo,

tal vez lo estoy invitando

con mi mente y con mi alma. 

 

Douglas Wright

 

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Van Gogh en mi celular 
 
Apareció, en Facebook, una foto de Vincent que nunca había visto. Una foto fuerte, sólida, con mucho peso (visual y emocional).
 
Me gusta, cada tanto, hacer un retrato de van Gogh.
 
Esta vez en mi cama, con van Gogh en mi celular. 
 
DW