Zambita de la ciudad

Zambita de la ciudad

Zambita de la ciudad,

la que le canta a mis penas,

espanta las penas malas

y me acaricia las buenas.

Zambita de la ciudad,

la que canta mi alegría,

en el balcón de mi alma

suena de noche y de día.

Zambita de la ciudad,

mi zambita ciudadana,

no le canta a la montaña,

ni a la quebrada, ni al valle,

sino al cielo de mi calle,

sino al sol de la mañana.

Zambita de la ciudad,

zambita humilde, modesta,

cada vez que yo la canto

me pone el alma de fiesta.

Zambita de la ciudad,

de mi cortada Amambay,

zambita de lo que tengo,

zambita de lo que hay.

Zambita de la ciudad,

que suena donde me halle,

no le canta a la montaña,

ni al valle, ni a la quebrada,

sino al sol de la mañana,

sino al cielo de mi calle.

Douglas Wright

Mir y yo - (nada de eso)

Mir y yo - (nada de eso)

No, no es como si me reencontrara con una parte de mí cada vez que me encuentro con Mir (una parte de mí casi olvidada —que andaba en otro planeta y viene a reencontrarme).

No, no es como si la piel de Mir se quedara en mi piel cada vez que Mir se vuelve a su planeta (y mi piel se quedara en la suya, también).

No, no es como si una energía viniese de Mir hacia mí —y fuese de mí hacia Mir— a gran velocidad (a la velocidad de la luz, tal vez —o a esa velocidad instantánea que tiene la vida).

¡No, no, no!, no es como si Mir y yo fuésemos una especie de “Mir-y-yo” más diverso y múltiple que “Mir” y “yo” por separado.

Y no, no es como si Mir y yo fuésemos todas las miradas cuando nos miramos, todas las caricias cuando nos tocamos, y todo el amor (ése que no es ni mucho ni poco, sino sólo amor) cuando nos queremos, cuando nos amamos.

No, nada de eso, aunque sí: muy, muy parecido.

Douglas Wright

Ese camino perdido

Ese camino perdido

El camino hacia mí mismo,

el camino que perdí,

voy retomando el camino,

el que conduce hacia mí.

El camino hacia mí mismo,

ese camino escondido,

voy retomando el camino,

ése que estaba perdido.

El camino hacia mí mismo,

el camino que perdí,

retomar ese camino

es mi destino, sí, sí.

Douglas Wright

When I’m 64 - Full

When I’m 64

Va de nuevo: “When I’m 64”, de los Beatles.

Esta vez, sin ruidos y con toda la banda: Manny Books y Slim Gardner en trompetas (o algo así), y el Jardinero Mágico y Bookman en silbidos y campanitas (o algo así).

Guitarra y voz: Douglas Wright

(Happy Birthday to me!... Happy Birthday to me!...)

----

Canción: When I’m 64

When I’m 64 - Noisy

When I’m 64

Mi barrio es un barrio tranquilo (muy tranquilo, casi siempre).

No hoy, cuando trataba de grabar mi versión casera de “When I’m 64”, de los Beatles.

Una especie de regalo de cumpleaños para mí mismo, que en unos días cumplo 64. (Tenía unos 18 cuando McCartney la escribió, y parecía que nadie —nunca— iba a llegar a tener todos esos años. Ya le llegaron a él, y ahora me llegan a mí.)

Así que aquí va mi versión de “When I’m 64” (como grabada en el corazón ruidoso de Penny Lane).

Guitarra y voz: Douglas Wright

Ruidos: la calle de mi barrio

----

Canción: When I’m 64

Ya llega el sol

Ya llega el sol

Versión libre, en castellano, de “Here Comes The Sun”,

de George Harrison.

Voces y guitarra: Douglas Wright

----

Canción: Ya llega el sol

Mir y yo - (una cosa)

Mir y yo - (una cosa)

Hay una cosa que Mir y yo no hicimos: esa cosa fue casarnos.

Dicho de otro modo, hay una cosa que Mir y yo sí hicimos: esa cosa fue no-casarnos.

Como están no-casados el cielo y el sol.

Como están no-casados la luna y las estrellas.

Como están no-casados los árboles y los pájaros, la tierra y la lluvia, la playa y el mar.

Igual.

Hay una cosa que Mir y yo no hicimos: a las demás, las estamos haciendo.

Douglas Wright

La última y la primera

Ésta es mi última poesía (no tengo más que decir)

Ésta es mi última poesía,

no tengo más que decir,

no más palabras al viento,

ahora, en silencio, a vivir.

(Ahí sigue el sol y la luna,

y ahí, las nubes en el cielo,

y con ellos, en silencio,

ahora yo levanto el vuelo.)

Ésta es mi última poesía,

sólo me queda callar;

no más palabras al cielo,

no más palabras al sol,

ahora, en silencio: ¡a volar!

Douglas Wright

----

Y ahora escribo la primera (“¡Ya llega la primavera!”)

“Ésta es mi última poesía”

—escribía en la anterior—,

y ahora escribo la primera:

“¡Ya llega la primavera!”.

Ahora escribo la primera:

“¡Ya llega la primavera!”

—no aquella del almanaque

ni aquella del calendario,

sino la que anda en la plaza,

ésta que anda por mi barrio.

“Ésta es mi última poesía”

—escribía en la anterior—,

y ahora escribo la primera:

“¡Ya llega la primavera!”

—y mis palabras afloran,

hacia el cielo y hacia el sol,

como de una regadera.

Douglas Wright

Here Comes The Sun

Here Comes The Sun

Esta vez, una a pedido:

Para Cris, “Here Comes The Sun”, de George Harrison.

(Sun, sun, sun, here it comes...)

Voz y guitarra: Douglas Wright.

----

Canción: Here Comes The Sun

Qué cosa, las hojas muertas

Qué cosa, las hojas muertas

Canción basada en la poesía “Qué cosa, las hojas muertas”.

  

Letra, música, voz y guitarra: Douglas Wright

----

Canción: Qué cosa, las hojas muertas

Mir y yo - (un nido)

Mir y yo - (un nido)

Nido de almohadones.

Nido de colchón.

Nido de manta de plumas

(nido de plumas sin manta),

nido de sábanas revueltas,

nido de ropa tirada.

Nido de café con leche

(con o sin “Leche Nido”),

nido de galletitas con mermelada.

Nido de cielo, nido de sol,

nído de día nublado,

nido de noche estrellada,

nido de lluvia y tormenta

(de “afuera está feo y adentro

está lindo, en el nido”).

Nido de miradas,

de besos, de caricias.

Nido de risas

(y risas y risas).

Nido de todo.

Nido de nada.

Un nido que son muchos.

Un nido que es siempre uno.

Mir y yo unidos.

Mir y yo: un nido.

Douglas Wright

  

Qué cosa, las hojas muertas

Qué cosa, las hojas muertas


Qué cosa, las hojas muertas
están más vivas que vivas;
van y vienen por el aire
calle abajo y calle arriba.

Qué cosa, las hojas muertas
de muertas no tienen nada;
es otra vida la suya,
marrón, naranja y dorada.

Qué cosa, las hojas muertas
viven después de la muerte;
vivir, morir, y vivir,
parece que ésa es su suerte.


Douglas Wright