Siempre hay tanto para hacer

 

Siempre hay tanto para hacer 

 

Siempre hay tanto para hacer

antes de hallar ese espacio

donde "hacer nada" tranquilo,

donde "hacer nada" sereno,

donde "hacer nada" despacio.

 

Siempre hay tantas, tantas cosas

que reclaman mi atención

antes de hallar ese espacio

donde poder "hacer nada",

¿qué sé yo?, relajación,

¿qué sé yo?, meditación.

 

Siempre hay tanto para hacer,

digo hacer y hacer y hacer,

que casi no encuentro tiempo,

que casi no encuentro espacio

para poder expandirme,

digo, tranquilo, sereno,

digo, para poder "ser". 

 

El viejo Now

Ando madurando al sol

 

Ando madurando al sol 

 

Ando madurando al sol

bajo un solcito otoñal,

sentado aquí en mi balcón

al lado del ventanal.

 

Ando madurando al sol

justo frente al quinotero,

sentadito en el balcón

con mi buzo y mi sombrero.

 

Ando madurando al sol,

¡qué digo, antimadurando!,

desandando los otoños

que debajo del sombrero,

año, tras año, tras año,

¡ah, se han ido acumulando! 

 

Douglas Wright

 

(El viejo Dou)

Do Nothing Till You Hear From Me

Corazones a birome

 

Corazones a birome 

 

Bocetando corazones,

bosquejando corazones,

espontáneos, instantáneos

corazones a birome.

 

Corazones bocetados,

corazones bosquejados, 

corazones a birome

van surgiendo en todos lados.

 

Corazones, corazones,

invasión de corazones;

corazones palpitantes,

corazones resonantes,

corazones a montones,

corazones a birome. 

 

Douglas Wright

Tengo un "loquito" interior

 
Tengo un "loquito" interior 
 
Tengo un "loquito" interior
que a veces se exterioriza
—¡pega gritos, canta  baila,
también se mata de risa!
 
A veces, se exterioriza
este "loquito" interior
que me hace sentir —no sé—,
que me hace sentir alegre,
que me hace sentir feliz
—me hace sentir desatado,
digo, desestructurado—,
¡que me hace sentir mejor! 
 
El viejo Now

Mi vida, un experimento

 
Mi vida, un experimento 
 
Mi vida, un experimento
que solo yo puedo hacer;
¿quién otro sino yo mismo
puedo ser "yo" esta vez?
 
Mi vida, esa existencia
que voy experimentando
haciendo, haciendo y haciendo,
andando, andando y andando.
 
Mi vida, esa experiencia
de estar ahora y aquí;
mi vida, ese experimento
—¿qué sé yo cómo llamarlo?—
de andar en este vivir. 
 
El viejo Now

Escucho una voz lejana

 

Escucho una voz lejana 

 

Escucho una voz lejana,

pero que es mucho más fuerte,

mucho más nítida y clara

que aquellas que me rodean

—las de la tele y la radio,

esas voces ciudadanas.

 

Escucho una voz lejana

que tal vez no es una voz

—como aquellas de la tele,

como aquellas de la radio,

esas voces ciudadanas—

sino como una intuición

con sabor a cielo azul,

a cielo de la mañana.

 

Escucho una voz lejana

con mucha más claridad,

mucha más intensidad

que las voces ciudadanas

—las de la tele y la radio—,

que las voces cotidianas

—esas que andan por la calle,

esas que andan por el barrio—,

esas voces más cercanas.

 

Escucho una voz lejana

porque la quiero escuchar

—porque siento que está ahí,

porque nada, porque sí—,

porque se me da la gana. 

 

El viejo Now

 

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Bonus

 

A veces suena a Walt Whitman,

a veces suena a Thoreau,

a veces suena Machado,

a veces suena a van Gogh.

 

A veces suena a Castilla,

aquél, el de "La Pomeña",

a veces suena a Tejada

con gusto a tierra norteña.

 

A veces suena a Lao Tsé,

con un gustito oriental,

una voz de atrás del tiempo,

como una voz ancestral,

como una voz primordial.

 

DW 

 

En este sendero ancho

 

En este sendero ancho 

 

En este sendero ancho

hay mil caminos angostos,

en alguno ando en enero,

en algún otro, en agosto.

 

En este sendero grande,

mil senderos contenidos,

él los incluye a todos,

en él, todos incluidos.

 

En este sendero amplio

hay mil senderos estrechos,

ando un rato en cada uno,

por cada uno ando un trecho. 

 

El viejo Now

Una montaña sin nombre

 

Una montaña sin nombre 

 

Una montaña sin nombre

se alza, allá, entre los cerros

—y si llega a tener nombre,

¡ah, yo no quiero saberlo!

 

Un pajarito sin nombre

vuela encima de las copas

—y si llega a tener nombre,

yo digo, ¡ah, no me importa!

 

Una nube pasajera

anda, sin nombre, en el cielo

—y si llega a tener nombre,

digo, ¡ah, no lo recuerdo!

 

Y así ando, yo, sin nombre,

viendo pájaros en vuelo,

mirando montañas solas

y nubes, allá, en el cielo

—yo solía tener nombre,

ahora, ¡ah, no lo tengo! 

 

Douglas Wright

¡Ah, mis poesías chicas!

 
¡Ah, mis poesías chicas!  
 
¡Ah, mis poesías chicas,
esperando algún lector
que las lea con ternura,
que las lea con amor! 
 
(Mis versitos chiquititos,
como pétalos, nomás,
de flores que están adentro,
digo al fondo, digo atrás.) 
 
¡Ah, mis poesías magras,
esperando ser leídas
por alguien que las reciba
tal como soplos de vida! 
 
(Mis versitos diminutos,
unas coplitas, apenas,
de aquello que anda en mi alma,
de aquello que anda en mis venas.) 
 
¡Ah, mis poesías pobres,
esperando quien las lea
con un alma comprensiva,
con un alma compasiva,
digo, con el alma abierta!  
 
Douglas Wright 

Sucursales de la luna

 

Sucursales de la luna

(en mil charquitos de agua) 

 

¡Ah, la luna se refleja

en mil charquitos de agua!

—una luna, mil reflejos,

mil lunitas reflejadas.

 

En mil charquitos de agua,

¡ah, la luna reflejada!

—sucursales de la luna,

así me gusta llamarlas.

 

¡Ah, la luna se refleja

en mis ojos, como charcos

—sucursales de la luna

en mí mismo, aquí abajo!  

 

Douglas Wright

La ruta del pajarito

 

La ruta del pajarito 

 

La ruta del pajarito,

su camino, su sendero,

tan invisible y etéreo,

sin embargo, tan certero.

 

La ruta del pajarito,

su camino por el cielo

lo va haciendo su volar:

¡su camino es su vuelo!

 

La ruta del pajarito,

imposible de seguir,

seguir su ruta, yo creo,

es andar como volando,

es volar en mi vivir. 

 

El viejo Now