miércoles, 20 de noviembre de 2024

Cuaderno 1 - 33


La primavera, inminente
 
La primavera, inminente,
se va metiendo en mi pieza;
¿primavera Art Nouveau?,
¿una estampa japonesa?
 
El farol los ilumina
a los brotes verdecidos,
brotes frescos, brotes nuevos,
¿qué sé yo?, recién nacidos.
 
La primavera surgió
de la noche a la mañana
y yo la observo, latiendo
en los brotes de los fresnos,
a través de la ventana.
 
Douglas Wright


 

Cuaderno 1 - 32


"Desnudo frontal"
 
Ahora estoy sentado un par de metros a la izquierda de mi posición habitual en el colchón.
 
Estoy sentado sobre mi almohadón duro, con la espalda contra la pared, para practicar un poco de lo que yo llamo mi "yoga casero".
 
Entonces, frente a mí, en un "desnudo frontal" (como diría algún comentarista cinematográfico), el ventanal. (Ese que siempre aparece de costado en mis dibujos.)
 
Verticales y horizontales (y unas diagonales duras en la baranda del balcón).
 
La ortogonalidad de la mano del hombre, diría alguno.
 
El fresno, con sus ramas sinuosas brotadas, festeja la primavera que para él ya llegó (sin respetar el calendario).
 
¡Bienvenidos los brotes!
 
¡Bienvenida la primavera, otra vez!
 
Douglas Wright


martes, 19 de noviembre de 2024

Cuaderno 1 - 31


De la noche a la mañana
 
De la noche a la mañana,
¡ah, los fresnos se brotaron!,
los fresnos de mi balcón,
los fresnos de mi cortada,
digo, los fresnos del barrio.
 
Las ramas secas de invierno,
¡ah, se llenaron de vida!,
de una vida verde y fresca,
de una vida verdecida.
 
De la noche a la mañana,
los fresnos de mi balcón
soltaron sus brotes nuevos,
soltaron sus brotes verdes
como una verde explosión.
 
Pinceladitas de verde
en las ramas de los fresnos,
¡ya llega la primavera,
ya se está yendo el invierno!
 
Douglas Wright


lunes, 18 de noviembre de 2024

El sabor del amor (el color del dolor)


El sabor del amor
(el color del dolor)
 
Letra y música: Douglas Wright 
 
Ay...
el sabor...
del amor...
es dolor.
 
Ay...
el color...
del dolor...
es rencor.
 
Ay, ay, ay, ay... 
 
¡Ah...
el cantar...
es andar..
es reír...
es llorar!
 
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Ay...
el amor...
es sabor...
es ardor.
 
Ay...
el dolor...
es ardor...
es rencor.
 
Ay, ay, ay, ay... 
 
¡Ah...
el cantar...
es fluir...
es llorar...
es reír!
 
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CORO
 
Canto, canto, canto, canto.
Ando, ando ando, ando.
Río, río, río, río.
Aaah.
 
 

domingo, 17 de noviembre de 2024

Cuaderno 1 - 30


Ruiditos
 
Hora de la siesta en el balcón de Amambay.
 
Sentado como siempre, pero esta vez mirando hacia mí.
 
Trazos gruesos, toscos (casi del Eternauta).
 
"Navegador de Balcones", podría ser...
 
Gran Silencio, silencio de sol, de paz, de armonía con el entorno (ese entorno de afuera y de adentro).
 
Entremedio del silencio, cada tanto, un sonido (como una pequeña cuña en el silencio).
 
Ruiditos suaves, como lejanos...
Un auto, una moto, un pajarito...
Ruiditos.
 
DW


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Los ruidos de mi balcón
 
Entremedio del silencio,
unos ruiditos lejanos,
unos ruiditos amigos,
unos ruiditos hermanos.
 
Como pidiendo permiso
a la siesta silenciosa,
perforándolo al silencio
como cuñas amorosas.
 
Todo parece acolchado
en un mundo de algodón,
unos ruiditos lejanos,
unos ruiditos amigos,
los ruidos de mi balcón.
 
Douglas Wright

 

sábado, 16 de noviembre de 2024

Cuaderno 1- 29


Yo sé que allá atrás hay más
 
Yo sé que allá atrás hay más
aunque no lo pueda ver:
la cabaña de Thoreau,
la campiña de Pissarro,
¡ah, los paisajes de Arlés!
 
Yo no sé si lo adivino,
más bien creo que lo intuyo,
como una música suave,
una fragancia, un aroma,
apenitas un murmullo.
 
Aunque no lo pueda ver,
yo sé que allá atrás hay más;
¡ah, es cuestión que mis ojos,
esos ojos más sutiles,
se pongan a imaginar!
 
Douglas Wright


 
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Tiempo de silencio
 
Estoy sentado en el balcón de arriba bajo un solcito de finales de invierno que entibia la hoja de papel en la que escribo y dibujo...
 
Tiempo de silencio (esperando al técnico de la computadora).
 
Un silencio de ahora, de antes, de siempre. (El mismo de Thoreau, de Pissarro, de van Gogh.)
 
DW


Cuaderno 1 - 28


¡Ah, las ramas de los fresnos!
 
¡Ah, las ramas de los fresnos
parece que lo amenazan,
con sus ramas como garras,
al farol de mi cortada!
 
¡Ah, las ramas de los fresnos
parece que lo amenazan,
pero tal vez solo juegan,
pero tal vez solo danzan!
 
Douglas Wright


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Mi película nocturna
 
Ramas que parecen garras
que se alargan, que se estiran,
o tal vez son solo manos,
manos suaves, manos blandas,
¡ah, que al farol acarician!
 
No necesito películas,
esas que son de terror,
yo me hago la "película",
mi película nocturna,
sentadito aquí en mi cama,
con papel y marcador.
 
Douglas Wright


martes, 12 de noviembre de 2024

Cuaderno 1 - 27


Lo eterno anda en el aire
 
Lo eterno anda rondando,
aquí, dentro de mi casa,
revoloteando en el aire,
me atraviesa, me traspasa.
 
Lo eterno anda flotando,
aquí, dentro de mi pieza,
da vueltas por todos lados,
me traspasa, me atraviesa.
 
Lo eterno anda en el aire,
en el aire que respiro,
aires de ahora y de antes,
en esos aires me busco,
en esos aires me veo,
en esos aires me miro.
 
Douglas Wright

 
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Soledades...
 
Se me vienen imágenes de infinitas soledades.
 
Soledades propias, soledades prestadas, soledades que tal vez, como el SILENCIO, son una sola: LA SOLEDAD.
 
Absoluta, total...
 
Una SOLEDAD ETERNA dando vueltas por ahí: dando vueltas por mi pieza, por mi casa, por mi mente y por mi alma.
 
DW

lunes, 11 de noviembre de 2024

Cuaderno 1 - 26


Más allá del ventanal
 
Me corrí dos o tres metros
hasta el banco del balcón,
más allá del ventanal, 
fuera de mi habitación.
 
Aprovecho este sol tibio, 
este solcito invernal, 
sentadito aquí en mi banco,
más allá del ventanal.
 
Abajo, unas diagonales,
unas líneas rectas, duras,
arriba, un cielo celeste
y nubes en las alturas.
 
Enormes nubes arriba,
nubes pequeñas al fondo,
todo parece fugar
a un punto en el horizonte, 
digo, un punto luminoso,
un punto allá en lo hondo.
 
Me corrí dos o tres metros,
más allá del ventanal,
a observar este paisaje,
este paisaje invernal.
 
Douglas Wright


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Cosas de dibujante
 
"Hice trampa", podría decirse, con respecto a esta posición fija (a esta posición que me fijé), aunque mantengo la misma dirección de la mirada (hacia el Norte) salvo que estoy sentado en el banco del balcón (2 o 3 metros a la derecha de mi colchón).
 
(Mientras escribo esto, dos cosas se mueven en el cielo —en este paisaje quieto en el que hasta las nubes parecen inmóviles:
un pájaro se posa en un tanque de agua y un avión atraviesa las nubes de fondo.)
 
Cosas de dibujante.
Notas de viajero estático. (¡Extático!)
 
DW


Cuaderno 1 - 25

 
Sin calefacción
 
Estuve más de una semana sin energía eléctrica y, por lo tanto, sin calefacción.
 
Pasé unas noches de mucho frío (aún dentro de la cama, con mi acolchado de plumas, con todas las mantas encima y, arriba de todo esto, mi sobretodo y el Montgomery, que pesa una tonelada). Frío, frío, FRÍO...
 
Finalmente arreglaron la instalación eléctrica y ahora vuelvo a tener calefacción.
 
Nos han tocado unos días destemplados (no solo fríos sino muy húmedos y con unos vendavales que azotan las ventanas y agitan los árboles de aquí enfrente).
 
Aprovecho, entonces, para quedarme un rato más en la cama (que es mi colchón en el piso, sobre una alfombra), bien abrigado y calefaccionado (tomando mi café con leche —que me calienta por dentro).
 
Sin embargo, es la tristeza la que pasa entre las ramas peladas de los fresnos, atraviesa el ventanal y se instala en mi pecho.
 
No hay calefacción para esto.
 
DW


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"Tristeza"
 
La tristeza entra en mi pieza,
la tristeza entra a raudales,
por entre las ramas secas
se mete en los ventanales.
 
No hay pájaros en las ramas,
"Tristeza" los ha espantado,
hacia un cielo más alegre
los pájaros se han volado.
 
La tristeza entra en mi pieza,
la tristeza entra en mi casa,
se va metiendo en mi cuerpo,
se va metiendo en mi alma.
 
Douglas Wright

 

viernes, 8 de noviembre de 2024

¡Hay tanto para NO HACER!

 
¡Hay tanto para NO HACER!
 
¡Hay tanto para NO HACER
en esta hermosa mañana!,
respirar profundamente,
dejar que el aire penetre
hasta la última entraña.
 
Parece que el cuerpo entero
se ha convertido en pulmón,
y yo respiro tranquilo,
y yo respiro sereno,
acostado en mi colchón.
 
En esta hermosa mañana
hay tanto para NO HACER;
dejar planes y proyectos,
olvidar las ambiciones,
¡ah, disfrutar el momento
y que SEA LO QUE SEA,
eso que tenga que SER!
 
El Jardinero Mágico

 
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Esta mañana fue la RESPIRACIÓN
 
Me cuesta mucho no andar haciendo cosas todo el tiempo.
 
Siempre me "asalta" un dibujo, una poesía, una canción...
 
Y cuando me quedo quieto, desde la propia quietud surge algo.
 
Así que disfruto mucho del NO HACER, de esos momentos en que me zambullo y floto relajadamente en el NO HACER.
 
Esta mañana fue la RESPIRACIÓN, EL RESPIRAR. En la cama, recién despertado (apenas), dejando que el aire entrara solo, dejando que los pulmones se llenaran solos, y sentir que todo mi cuerpo era un gran pulmón y que el aire entraba hasta el último de mis cabellos, hasta los dedos de los pies, hasta los brazos y las manos.
 
Y sentir, un poquito también, que se desvanecía el límite entre el ADENTRO y el AFUERA, entre mi cuerpo y mi entorno.
 
Lindo.
 
Douglas Wright
 

martes, 5 de noviembre de 2024

Cuaderno 1 - 24


"Vidas pasadas"
 
Van surgiendo en la ventana,
con el sol de la mañana,
recuerdos y remembranzas
de mis épocas pasadas.
 
"Vidas pasadas", diría,
dentro de esta propia vida,
como si fueran de otros
y no fueran solo mías.
 
Vidas de un chico de doce
y de un muchacho de veinte,
vidas de un tipo maduro,
vidas de un hombre mayor,
yendo hacia atrás, siempre, siempre.
 
Con el sol de la mañana
van surgiendo en la ventana
como mil vidas distintas,
como mil vidas humanas.
 
Douglas Wright


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Como un teatro de vida
 
Como un teatro de vida,
mi balcón se hace escenario
de los actos, las escenas
de esta obra inacabada,
de este show extraordinario.
 
DW