¿Dónde se ha visto una ola...?

 

¿Dónde se ha visto una ola...? 

 

¿Dónde se ha visto una ola

sin su ola compañera?

—la primera y la segunda,

la segunda y la primera.

 

Una detrás de la otra,

una baja, la otra sube

—mientras arriba, en el cielo,

lo mismo hacen las nubes.

 

¿Dónde se ha visto una ola,

una ola que ande sola?,

de la mano van de a dos

—mientras una dice "arriba"

la otra ola dice "abajo",

mientras una dice "más"

la otra ola dice "menos",

mientras una dice "adiós"

la otra ola dice "hola".

 

¿Dónde se ha visto una ola

sin su ola compañera?

—lo que una ola comienza

la otra ola lo termina,

la otra ola lo completa.

 

¿O será que las dos olas

no son sino una sola?

—una gran ola constante,

una gran ola continua—,

una ola inacabable:

¡el mar, una sola ola! 

 

Douglas Wright

 

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Acerca de la continuidad de todo, tal vez 
 
Quizá la "separación" está en nuestra mirada, en nuestra manera de mirar más que en las cosas en sí, más que en los procesos continuos de la naturaleza: arriba-abajo, cerca-lejos, día-noche... ¿vida-muerte?
 
El fondo y la figura, el ser humano y su entorno...
 
Somos UNO, dice alguna antigua filosofía de Oriente.
 
Ese Oriente que se continúa en Occidente, que “es” también Occidente. 
 
DW
 

Con sus hojas amarillas

Con sus hojas amarillas 

 

¡Otoño!, me grita el fresno

con sus hojas amarillas

—en el fresno de mi casa,

el fresno de mi balcón,

¿qué sé yo?, el otoño brilla.

 

El fresno me grita ¡otoño!,

y yo escucho con los ojos

—que se llenan de amarillo,

¿qué sé yo?, se llenan de oro.

 

¡Otoño!, me grita el fresno

—el fresno de mi balcón,

el fresno de mi maceta—,

y se hace otoño mi mente,

y se hace otoño mi alma:

¡otoño, mi corazón! 

 

Douglas Wright

Llueve que llueve (canción para un día de lluvia)

Llueve que llueve

(canción para un día de lluvia)

 

Letra y música: Douglas Wright 

 

Llueve que llueve,

llueve que llueve,

ya estoy cansado

de tanto llover.

 

Lueve en los techos,

llueve en los tachos,

agua y más agua

yo veo caer.

 

Llueve que llueve,

llueve que llueve,

yo ya estoy harto

de tanto llover.

 

Llueve de día,

llueve de noche,

a la mañana

y al atardecer.

 

Llueve que llueve,

llueve que llueve,

¡huy, qué aburrido,

no sé más qué hacer!

 

Lueve en la casa,

llueve en la plaza,

llueve que llueve,

¡ya no puede ser!

 

Llueve que llueve,

llueve que llueve,

y nunca, nunca

para de llover.

 

Llueve que llueve,

llueve que llueve,

¿será que nunca

deja de llover?

 

 

El pajarito, en el cielo

 

El pajarito, en el cielo 

 

El pajarito, en el cielo,

no dejó ninguna huella,

sin embargo, aquí, en mi mente,

quedó su huella estampada

como un sendero en la hierba.

 

El pajarito, en el cielo,

no dejó huella alguna,

sin embargo, aquí, en mi mente,

yo veo su huella clara

tal como el surco que deja

un barquito en la laguna.

 

El pajarito, en el cielo,

no dejó ninguna huella,

sin embargo, aquí, en mi mente,

veo su huella tintineante

brillando como una estrella. 

 

El viejo Now

 

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Bonus 
 
A veces no quedan huellas en el mundo físico de ciertos sucesos o eventos, pero sí quedan huellas en "mundos" más sutiles (como el mental o el emocional, por ejemplo).
 
Huellas que, aunque no se "ven" con los ojos físicos, se "sienten" con los ojos de la mente o del alma (con igual o mayor intensidad, quizá).
 
Un pajarito voló sobre el cielo de mi balcón y, aunque en el cielo no quedó ninguna huella, yo pude trazar el recorrido exacto de su vuelo sobre mi hoja de papel.
 
Y así, del mismo modo, han quedado grabados los recorridos de ciertos eventos de mi vida en la hoja de papel de mi mente, de mi alma.
 
Cosas de dibujante, tal vez... 
 
DW
 

El alma de no sé quién

El alma de no sé quién

 
El alma de no sé quién 
 
El alma de no sé quién
pasó volando a mi lado
—en forma de mariposa,
como un mensajito alado.
 
Una de esas mariposas
que andan volando en otoño
pasó sobre mi cabeza
—¿con el saludo de alguien
que anda en el Otro Mundo,
que anda en el Otro Lado?
 
Yo andaba por mi balcón
colgando ropa lavada
cuando pasó por mi lado
el alma de no sé quién
—en forma de mariposa,
como una señal alada. 
 
El viejo Now

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Bonus
 
Hace muchos, muchos años 
 
Hace muchos, muchos años, alguien me habló sobre un tema que no me concernía en aquel entonces, y de un libro (pionero en su género, supe después) que trataba de esos asuntos: "Vida después de la muerte", del Dr. Raymond Moody.
 
Ahora (más de 40 años después) me topo con Raymond Moody y sus años y años de investigación en las "Experiencias Cercanas a la Muerte" (Research on Near Death Experiences).
 
Un tema que sí me concierne ahora (con años y años de registrar mis sueños —que es "mi modo" de andar del Otro Lado).
 
En alguna de las historias narradas por los que andan en esos temas, un ser querido, fallecido, le enviaba mensajes al que permanecía de Este Lado en forma de mariposas.
 
¿Por qué no a mí? 
 
DW 
 
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Fe de erratas: el libro del Dr. Moody se titulaba, en realidad, "Vida después de la vida", y fue publicado originalmente en 1975.
 

Cuando ya no sea joven

 

Cuando ya no sea joven 

 

¿Qué es lo que va a pasar

cuando ya no sea joven?

—cuando ya no sea bello,

cuando esté lleno de arrugas

y se me caiga el cabello.

 

¿Cómo será, digo, entonces,

mi día de cada día,

mi existencia cotidiana?

—con mi artritis, mi lumbalgia,

mis molestias, mis dolores—,

¡qué digo, llena de nanas!

 

¿Qué es lo que va a pasar,

cuando ya no sea joven,

digo, cuando sea viejo?;

¡ah, yo lo dejo de lado

porque falta mucho, mucho,

porque falta tanto, tanto,

todo parece distante,

todo parece tan lejos! 

 

El viejo Now

 
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Bonus
 
El viejo Now tiene ahora 74, y está pensando, suponemos, en el futuro.
 
¡No hay como el presente!, le decimos. 
 
DW
 

Soy un brote de la Tierra

 

Soy un brote de la Tierra

 

Soy un brote de la Tierra,

un brote del Universo,

como un árbol o una estrella

—una florcita escondida

en las líneas de este verso.

 

Un brote del Universo,

un brote más de la Tierra

que anda floreciendo en brotes

—¡ah, cada uno a su modo,

cada uno a su manera!

 

Como un árbol o una estrella

—o una florcita escondida—,

soy un brote de la Tierra,

un brote del Universo:

¡soy un brote de la Vida! 

 

El Jardinero Mágico

Seguir haciendo lo mío

Seguir haciendo lo mío

Seguir haciendo lo mío

 

Seguir haciendo lo mío,

esta vez, sin compulsión

—sin urgencias, sin apuros,

bajo el cielo de mi casa,

sentadito en mi balcón.

 

¿Adónde irán a parar

mis poemas, mis canciones

y esos dibujitos míos

que surgen por todas partes,

que surgen por todos lados,

que surgen —digo— a montones?

 

Ahora, sin compulsión,

yo sigo haciendo lo mío

—solamente porque sí,

sin preguntarme la causa,

sin preocuparme el motivo—,

andando a sus propias ganas,

fluyendo como en un río.

 

El viejo Now

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Bonus
 
Sin compulsión
 
Yo quería ser dibujante:
caricaturista como Sábat,
historietista como Hugo Pratt,
humorista como Mordillo.
 
Quería publicar mis dibujos en las revistas y libros de aquel entonces, quería "ganarme la vida" así, ganarme el sustento de ese modo, "vivir" de esa actividad.
 
Y siempre en conflicto:
entre mi punto de vista y el de las editoriales, entre mis tiempos internos y los tiempos de las publicaciones, entre mi gusto por la soledad y la "vida social" que las actividades del mundo editorial implicaban.
 
Ahora, retirado de la actividad productiva "utilitaria", mis dibujitos, mis poemas, mis canciones, aparecen cuando quieren, cuando se les da la gana, porque sí.
 
Por eso digo "sin compulsión".
 
Sin saber de dónde vienen, sin saber adónde van —un poco como nos ocurre a los seres humanos, me parece, preguntándonos eso desde siempre.
 
DW
 

Una sonata de Bach

Una sonata de Bach

 

Una sonata de Bach 

 

El sol de otoño parece

una sonata de Bach,

aquí, sobre mi balcón,

dele sonar y sonar.

 

¡Ah, luces y contraluces,

melodías que se cruzan,

se espiralan, se entrelazan

y en arabescos se enrulan!

 

El sol parece decir

"yo soy música hecha luz";

aquí abajo, en mi balcón,

levanto mi copa de vino

y, con el alma hecha música,

yo le respondo: "¡salud!". 

 

Douglas Wright

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Bonus
 
Johann Sebastian Bach y papas fritas
 
 
Johann Sebastian Bach y papas fritas, en este mediodía de otoño, maravilloso, pacífico.
 
Todo es quietud, adentro y afuera —quietud en la calle, quietud en el alma.
 
Yo, convaleciendo de una cirugía:
reposo forzado,
reposo obligado,
reposo indicado...
reposo acatado.
 
Solo el barroco de Bach y unas buenas papas fritas, en esta fiesta de otoño que se hará siesta de otoño
—llena de antiguos recuerdos,
llena de tiempos pasados
que están por siempre presentes:
¡los otoños de mi vida,
los otoños de mi alma,
los otoños de mi mente! 
 
DW