lunes, 30 de diciembre de 2019

No porque yo sea adulto




No porque yo sea adulto 

No porque yo sea adulto
voy a dejar de ser niño
—con ojos que miran todo
con asombro y con cariño.

No porque yo sea grande
voy a dejar de ser chico
—con ojos que ven al mundo
desplegarse en abanico.

No porque yo sea viejo
voy a dejar de ser joven
—totalmente deslumbrado
por van Gogh y por Beethoven.

No porque yo sea anciano
dejo de ser lo que fui
—niño, chiquilín, garoto,
rapazuelo o cunumí.

No por andar transitando
este trayecto final
dejo de llevar adentro
—dejo de llevar conmigo—
esa frescura primera:
la inocencia original. 

El Viejo Now



lunes, 23 de diciembre de 2019

Tengo un templo en mi balcón




Tengo un templo en mi balcón 

Yo tengo un templo en mi casa
—un templo, aquí, en mi balcón—,
es un sitio de reposo,
de paz, de contemplación.

Un banquito de madera
justo frente al quinotero
—ése es mi sitio de paz,
mi templito balconero.

Tengo un templo en mi balcón
—un templo, aquí, en mi casa—
donde, en reposo, yo veo
lo de arriba y lo de abajo,
lo de adentro y lo de afuera,
veo la vida que fluye,
veo la vida que pasa. 

El Viejo Now



domingo, 22 de diciembre de 2019

Bertrand Russell x 2


Cada vez que vuelvo a visitar a Bertrand Russell
-ya sea en sus escritos o en los documentales
que se encuentran en la web-
me resulta casi imposible no intentar
un nuevo retrato de él.




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jueves, 19 de diciembre de 2019

Izar las velas por la mañana




Izar las velas por la mañana 

Izar las velas por la mañana,
poner mi barco a navegar
por ese cielo que es mi ventana,
por esa calle que es como un mar.

Izar las velas por la mañana
—las mediasombras de mi balcón,
revoloteando con cada brisa,
reverberando bajo el gran sol.

Izar las velas por la mañana
—izar las velas de cada día—,
poner mi casa a navegar
por esos cielos, por esos soles,
por ese mar que es como la vida. 

El Viejo Now



miércoles, 18 de diciembre de 2019

martes, 17 de diciembre de 2019

viernes, 13 de diciembre de 2019

Soy un francotirador


Soy un francotirador 

Soy un francotirador
que anda disparando flores
al costado del camino.


Soy un francotirador
que apunta siempre a los lados
de su blanco, su objetivo.


Soy un francotirador
con el rifle descargado,
ése es, creo, mi destino.

Soy un francotirador
que, en vez de apuntar a otros,
se apunta, siempre, a sí mismo.


Soy un francotirador
sin ganas de disparar,
lo que es, casi, un desatino.

Soy un francotirador
que vive en la periferia,
como al margen, al costado,
como al borde de un abismo.

Douglas Wright


martes, 10 de diciembre de 2019

Extraño esa noche (que es la Nochebuena)





Los recuerdos de las Navidades de mi infancia
son de dos tipos: “imaginarios” y “reales”
—por decirlo de algún modo.

Los imaginarios: la nieve, el trineo, los renos…

Los reales: ese tío que se disfrazaba de Papá Noel,
el pino decorado y los regalos.

El tiempo los ha fundido en un solo aroma:
el de una Navidad infantil eterna, atemporal.




viernes, 6 de diciembre de 2019

domingo, 1 de diciembre de 2019

Voy hacia el Norte



La letra de esta “zambita mínima” parece —casi— un glosario
de palabras y términos relacionados con el noroeste argentino.

Algunas —como “cielo”, “sol”, “cerros” y “quebrada”— tienen que ver
con la naturaleza.

Otras —como “Pachamama” y “Tata Dios”—, con la cultura.

En medio —tal vez—, esta zambita que las nombra y que las canta.


(También —si uno quisiera verlo de ese modo—, lo femenino, en
la tierra, en los valles y en la luna… y lo masculino, en el cielo,
los cerros y el sol.)

((En fin, “en lo mínimo está lo máximo”, podría decir alguno.))

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Voy hacia el Norte

(zambita mínima)

Letra y  música: Douglas Wright


Voy hacia el Norte, donde está el cielo,
voy hacia el Norte, donde está el sol;
con mi burrito, por la quebrada,
a paso lento vamos los dos…

Con mi burrito, por la quebrada,
a paso lento vamos los dos.


Voy hacia el Norte, donde está el cielo,
voy hacia el Norte, donde está el sol;
cerros y valles, soles y lunas,
la Pachamama y el Tata Dios…

Cerros y valles, soles y lunas,
la Pachamama y el Tata Dios.


Altos, los cerros, altas, las nubes,
cielo y más cielo y arriba el sol;
piedras y espinas, cardos y tunas,
y una coplita para el adiós.


Voy hacia el Norte, donde está el cielo,
voy hacia el Norte, donde está el sol;
yo voy cantando por la quebrada
y entre los cerros suena mi voz…

Yo voy cantando por la quebrada
y entre los cerros suena mi voz.


Voy hacia el Norte, donde está el cielo,
voy hacia el Norte, donde está el sol;
subo trepando a paso lento,
bajo trotando a paso veloz…

Subo trepando a paso lento,
bajo trotando a paso veloz.


Altos, los cerros, altas, las nubes,
cielo y más cielo y arriba el sol;
piedras y espinas, cardos y tunas,
y esta zambita para el adiós.





lunes, 25 de noviembre de 2019

Soles y soles



Nuevas versiones
de mis primeras canciones
para chicos.




jueves, 21 de noviembre de 2019

Yo soy un marciano que vive en la Luna



De todos mis autorretratos,
esta canción
es uno de los que me gusta más.

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Yo soy un marciano que vive en la Luna

Letra y música: Douglas Wright


Yo soy un marciano
que vive en la Luna,
soy un venusino
que en Venus no está;
yo soy un pingüino
perdido en la bruma,
soy un campesino
en la Gran Ciudad.

Yo soy un marciano
que vive en la Luna,
soy un astronauta
sin traje espacial;
soy un submarino
en una laguna,
soy un barco hundido
dele navegar.

Yo soy un marciano
que vive en la Luna,
en el lado oculto,
del lado de atrás;
yo soy un marciano
que vive en la Luna,
y que, de esa casa,
ya no se va más.




martes, 19 de noviembre de 2019

Imagino cerros (cerros de mi infancia)


Imagino cerros
(cerros de mi infancia) 

Imagino cerros
detrás de mi casa,
al fondo del parque,
atrás de la plaza.

Veo una montaña
de un azul-violeta
con nieve en la cima,
silenciosa, quieta.

Imagino cerros
allá, en la distancia:
cerros luminosos,
cerros en el alma,
cerros de mi infancia. 

Douglas Wright



domingo, 17 de noviembre de 2019

Los árboles se han dormido


Los árboles se han dormido 

Los árboles se han dormido
en un oscuro silencio,
y sus raíces profundas
sueñan que suben, aladas,
y que vuelan por el cielo.

En un oscuro silencio,
los árboles se han dormido,
y sus copas misteriosas
acarician las estrellas
y hacen, a la luna, un nido. 

Douglas Wright



sábado, 16 de noviembre de 2019

Bésame mucho - guitarras



Bésame mucho - guitarras

No suelo utilizar material que no sea
de mi propia autoría.

Esta vez —sin embargo— una excepción:
fotos de besos de unos fotógrafos maravillosos
para acompañar esta versión de “Bésame mucho”.

(Me recuerdan a muchos de los besos que tuve
—¡ojalá a ustedes también!)


viernes, 15 de noviembre de 2019

La nostalgiosa



La nostalgiosa 

Nací en Santa Fe y viví
—de los 10 a los 12— en Tucumán,
para venir —finalmente— a Buenos Aires…

Así que sé de qué habla esta canción.

“Busco al fondo de la calle un cerro
pero encuentro el cielo
y nada más”.

¡Si habré buscado cerros al fondo
de las calles de Buenos Aires!

¡Si habré dibujado cerros al fondo
de mis paisajes de la ciudad!

Ahora, sentado en mi balcón, los imagino
(¡y parece que los veo!). 

Douglas Wright


miércoles, 13 de noviembre de 2019

Montañas imaginarias




Montañas imaginarias 

Montañas imaginarias
—esos cerros de mi infancia,
de Tucumán, de Jujuy,
de Catamarca o de Salta.

Montañas imaginarias
—esos cerros de mi infancia
que se agrandan con el tiempo,
que crecen en la distancia.

Esos cerros de mi infancia
—montañas imaginarias
al fondo de cada calle,
creciendo atrás de los árboles,
asomando a mi balcón—:
montañas dentro del alma,
montañas extraordinarias. 

Douglas Wright


martes, 12 de noviembre de 2019

Allá, al fondo de la calle




Allá, al fondo de la calle


Allá, al fondo de calle,
detrás de un cielo rojizo,
se pone el sol de la tarde.

Allá, al fondo de la calle,
atardecen mis recuerdos;
toda mi vida se esparce,
se entremezcla, se diluye
y se esfuma entre los cerros.


Douglas Wright


martes, 5 de noviembre de 2019

domingo, 3 de noviembre de 2019

¿Qué sería del silencio?


¿Qué sería del silencio?

¿Qué sería del silencio
sin un pequeño ruidito
—sin la risa de la brisa
o el canto de un pajarito?

¿Qué sería del silencio
sin un ruidito pequeño?
—casi como un despertar
justito en medio de un sueño.

Douglas Wright



Al costado del camino


Al costado del camino

No es el camino el que importa
sino lo que hay al costado:
piedritas, pastito verde,
florcitas a cada lado.

Douglas Wright



sábado, 2 de noviembre de 2019

miércoles, 30 de octubre de 2019

domingo, 27 de octubre de 2019

En el cielo de mi mente




En el cielo de mi mente 

Ya empiezan, los pajaritos,
a revolotear el aire:
por entre las hojas verdes,
entre las ramas del árbol,
surcando el cielo celeste
de las calles de mi barrio
—en el cielo de mi mente. 

Douglas Wright


sábado, 26 de octubre de 2019

Autorretrato



En esta carcasa vieja




En esta carcasa vieja 

Me veo viejo, y yo pienso
“más que viejo, soy antigüo”
—en esta carcasa vieja,
vive el corazón de un niño. 

Douglas Wright


martes, 15 de octubre de 2019

jueves, 10 de octubre de 2019

martes, 8 de octubre de 2019

domingo, 6 de octubre de 2019

sábado, 5 de octubre de 2019

Claro de luna



El combo de "La jaula de los leones" es el grupo jazzero 
que acompaña algunas de las canciones que canto. 

Esta vez se ponen "serios" e interpretan a Beethoven.

Silencio en la sala...



miércoles, 2 de octubre de 2019

martes, 24 de septiembre de 2019

lunes, 23 de septiembre de 2019

domingo, 15 de septiembre de 2019

Autorretrato



¿Qué será de mi birome?


¿Qué será de mi birome? 

Mi birome ya está vieja,
no me quiere retratar
joven, como era antes,
allá lejos, tiempo atrás.

¿Qué será de mi birome
cuando ya no pueda más
retratarme, cuando ya
no tenga nada de tinta
y no pueda dibujar? 

Douglas Wright



domingo, 8 de septiembre de 2019

viernes, 6 de septiembre de 2019

domingo, 1 de septiembre de 2019

domingo, 25 de agosto de 2019

sábado, 24 de agosto de 2019