Voy paseando por Montmartre

Voy paseando por Montmartre

 Texto y dibujos

(basados en las pinturas de Maurice Utrillo):

Douglas Wright

Voy paseando por Montmartre,

por el Montmartre de Utrillo,

papeles en mi carpeta,

lápices en el bosillo.

Casitas multicolores,

torcidas, desvencijadas,

callecitas que dan vueltas

y terminan en cortadas.

Voy paseando por Montmartre,

un Montmartre atemporal,

un Montmartre imaginario,

por un Montmartre mental.

Ventanitas con cortinas,

ventanitas con persianas,

placitas en miniatura

que surgen inesperadas.

Voy paseando por Montmartre,

un Montmartre impresionista,

jugando a ser un pintor,

jugando a ser un artista:

¡un artista paisajista!

Silbando despreocupado

¿Acaso no estarán vivas?

¿Acaso no estarán vivas? 

Me pregunto y me pregunto:

¿acaso no estarán vivas

esas casas con historia,

aquellas casas antiguas?

Digo, aquellas de Montmartre

—allá lejos, en París—,

digo, éstas de San Telmo

—aquí, cerquita de aquí.

Me pregunto y me pregunto:

¿acaso no estarán vivas

esas puertas y ventanas

—los ladrillos, las cortinas?

Digo, esas casas de piedra

y aquellas de calicanto

—las casitas de los barrios,

las casitas en el campo.

Me pregunto y me pregunto

—y me vuelvo a preguntar—:

¿acaso no estarán vivas

las casas donde vivimos

—esas casitas tan nuestras,

ésas que son nuestro hogar? 

Douglas Wright

Silbando, despreocupado (un temita de Satie)

Silbando, despreocupado

(un temita de Satie) 

(Para las Gymnopédies

de Erik Satie) 

 Textos y dibujos 

(basados en las pinturas de Maurice Utrillo): 

Douglas Wright

Silbando, despreocupado,

un temita de Satie,

por los paisajes de Utrillo,

en Montmartre, allá en París.

Silbando, despreocupado,

una música chiquita,

un temita de Satie

hecho de gracia infinita.

Silbando, despreocupado,

un temita de Satie,

uno con un nombre raro,

“Gymnopédie”, o algo así.

Silbando, despreocupado,

un temita “minimal”,

un temita de Satie

como un haiku musical.

Silbando, despreocupado,

Satie me acaricia el alma

con un tema transparente,

con un tema tintineante,

un temita de Satie

hecho de cielo y de agua.

Los cuchillos de Satie

Los cuchillos de Satie 

(Para Erik Satie) 

Un cuchillito tras otro,

me va clavando Satie;

son cuchillitos de amor,

son cuchillitos de calma,

pero cuchillos al fin.

Con cuchillitos de amor,

con cuchillitos de calma,

nota, tras nota, tras nota,

Satie, delicadamente,

me va apuñalando el alma.

Los cuchillos de Satie

me van clavando destellos:

una música en el alma

de un montón de cuchillitos

amorosos, calmos, bellos. 

Douglas Wright

Across the Universe - A capela

Trocitos de eternidad

Trocitos de eternidad 

Trocitos de eternidad,

gironcitos desgarrados

de un paisaje inabarcable

que se muestra por momentos,

que se muestra en todos lados.

Pedazos de eternidad,

retazos deshilachados

de un entramado infinito

que se deja ver apenas,

que se deja ver de a ratos.

Remiendos de eternidad,

retacitos emparchados

de un tapiz inacabado,

de un tapiz interminable

poco a poco descubierto,

poco a poco revelado. 

Douglas Wright

Otra forma de mirar

Otra forma de mirar 

Dos ríos como praderas

bordeaban un campo azul,

luminoso, transparente,

delicado como un tul.

Un campo azul, alargado,

transparente y luminoso,

se extendía entre dos ríos

de un pasto marrón verdoso.

Dos ríos como praderas

y, en medio, un campo brillante,

un campo azul, luminoso,

transparente y ondulante. 

Douglas Wright

Le doy un “like” a la vida

Le doy un “like” a la vida 

Le doy un “like” a la vida,

le pongo un “me gusta” al sol,

y a cada día que llega,

y a cada día que pasa

—a cada día que vivo—,

le regalo un “corazón”. 

Douglas Wright

El lobo manso y el pastorcito mentiroso

El lobo manso y el pastorcito mentiroso 

Tanto fue el lobo a la fuente que,

al final, el pastorcito mentiroso

se rompió. 

Cuenta una leyenda popular, de la que surgió este dicho, que un lobo manso solía acercarse, cada noche, a beber de una fuente de agua que estaba en el pueblo.

Era visto, cada noche, por un pastorcito que lo observaba desde la ventana de su casa.

Y cada noche, cada vez, el pastorcito gritaba “¡el lobo rompió el cántaro, el lobo rompió el cántaro!” (un cántaro de barro que estaba junto a la fuente para recoger el agua).

Cada noche, cada vez, los vecinos del pueblo se asomaban a sus ventanas encendidas sólo para ver que el cántaro estaba ahí, al lado de la fuente, sano y salvo.

Esto ocurrió una vez, y otra vez, y otra vez, hasta que, por fin, una noche ya no se escucharon los gritos del pastorcito.

(Ya no se escuchó al pastorcito gritando “¡el lobo rompió el cántaro, el lobo rompió el cántaro!”.)

Lo que sí encontraron por la mañana fueron los restos de un pastorcito de cerámica hecho añicos junto a la ventana de su casa.

El cántaro seguía intacto junto a la fuente a la que el lobo manso se acercaba, cada noche, a beber.

(Y, desde aquella vez, los vecinos del pueblo durmieron en paz.) 

Douglas Wright

Un atardecer eterno

Un atardecer eterno 

Un atardecer eterno,

infinito, inabarcable,

es el que vieron mis ojos

esa tarde interminable.

Un atardecer eterno,

detenido, adormilado,

de un color rojo grisáceo

que se iba haciendo morado.

Un atardecer eterno,

un atardecer sin tiempo,

el atardecer del mundo,

la tarde del universo.

Un atardecer eterno

se posaba lentamente,

suavemente, en mi interior,

atardeciéndome el alma,

el corazón y la mente. 

Douglas Wright

Un barquito y su reflejo

Un barquito y su reflejo 

Un barquito y su reflejo,

por el lago, navegando;

uno arriba y otro abajo

—parece—, como jugando.

Un barquito y su reflejo;

cuando cruzaron el lago,

los dos, jugando —parece—,

se fueron como volando.

Un barquito y su reflejo,

por el lago, navegando;

un barquito anda despierto,

el otro, como soñando. 

Douglas Wright

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Bonus

Yo viajo en los dos barquitos

y me vivo preguntando

en qué barco estoy despierto

y en qué barco estoy soñando.

Un barquito y su reflejo

Ahora le toca a la luna

Ahora le toca a la luna 

Ahora le toca a la luna

pasar detrás de las casas,

navegando por la noche

como una ballena blanca.

Ahora le toca a la luna

acariciar los tejados,

las puertas y las ventanas,

el pasto y el empedrado.

Ahora le toca a la luna

jugar con las chimeneas,

cosquilleándoles los humos

que al aire revolotean.

Ahora le toca a la luna

pasear por el caserío

en esta noche callada,

en esta noche de frío.

Ahora le toca a la luna

pasar detrás de las casas,

como una nave redonda,

como una nave brillante,

como una nave que pasa. 

Douglas Wright

Por delante de la luna

Por delante de la luna 

Las casas iban flotando

por delante de la luna,

silenciosas, elegantes,

como a contraluz, oscuras.

Por delante de la luna,

las casas iban pasando,

unas detrás de las otras,

iban como desfilando.

Casas, y casas, y casas,

marchando la noche entera

por delante de la luna,

una que era luna llena.

Las casas iban flotando

como una especie de bruma

de ladrillos y de tejas,

de ventanas y de puertas,

navegando, navegando

por delante de la luna. 

Douglas Wright

Una cabaña, en la noche

Una cabaña, en la noche 

Una cabaña, en la noche,

en medio de la pradera

—la ventana iluminada—,

resultó, por la mañana,

una pared de madera.

Una pared de madera,

en plena noche estrellada,

parecía una cabaña

en medio de la pradera

—la ventana iluminada.

Me pregunto y me pregunto

cuál será la verdadera,

si la cabaña nocturna

en plena noche estrellada

—la ventana iluminada—

o la pared de madera. 

Douglas Wright

Callecitas de mi barrio

Entre 1978 y 1984 viví en la zona de Villa Crespo.

Solía recorrer el barrio con mi carpeta de dibujo,

mis lápices y mis Rötring —que llevaba en un viejo

estuche de fotógrafo junto con unos frasquitos

de tinta china, algodones y gasas, que usaba para

conseguir texturas— tomando apuntes de las casas

viejas de la zona.

Este recuerdo es de aquella época (y el dibujo

también).

  

Callecitas de mi barrio

Letra y música: Douglas Wright

Callecitas de mi barrio,

desparejas, empedradas,

con sus terrazas al sol

llenas de ropa colgada.

Callecitas de mi barrio,

con los árboles al fondo,

con sus rejas, sus persianas,

sus balcones y sus toldos.

  

Callecitas de mi barrio;

mi recuerdo anda en un barco

por ese río que corre

al borde del empedrado.

Callecitas de mi barrio,

con veredas de baldosas,

con zaguanes y jardines

con un malvón y una rosa.

Callecitas de mi barrio,

con sus frentes decorados

con una flor de cemento

o un angelito de mármol.

Callecitas de mi barrio;

mi recuerdo anda en un barco

por ese río que corre

al borde del empedrado.

Era una conversación

Era una conversación 

Era una conversación

que mantenían en silencio

los arbolitos del bosque

y las estrellas del cielo.

Era una conversación

hecha de luces y sombras

—ésas que todo lo callan,

ésas que todo lo nombran.

Era una conversación

y yo era el espectador

—sentado en primera fila,

en el asiento mejor.

Era una conversación

que duró la noche entera

—inteligente, brillante,

yo diría: “verdadera”.

Era una conversación

en que no usaban palabras

—sólo brillos, movimientos,

como un gran Abracadabra.

Era una conversación,

¡y cómo me gustaría

entender ese lenguaje

—ese de luces y sombras,

de brillos y movimientos—:

el lenguaje de la vida! 

Douglas Wright

La canción de una canción